Extraits

Il faudrait qu’elle sache qu’un amour pareil, ça vous prend le cœur sans vous le rendre. Que ça vous fait sourire, que ça vous fait pleurer, hurler de rire, trembler, et gueuler. Que ça ne vous laisse pas indemne, jamais.

Et ça le faisait parler, parler, parler, sans même reprendre sa respiration. La logorrhée de ceux qui se sont tus trop longtemps. Et elle, elle devinait qu’au-delà de ces trucs qu’il prétendait ne pas être prêt à vivre, c’était surtout ceux qu’il avait déjà vécus, qui se dessinaient.

Il regarda son père qui regardait sa mère. Il faudrait qu’il lui demande à son père, comment il faisait. Comment on fait pour vivre avec le cœur qui s’emballe tout le temps ? Comment il a réussi à supporter un truc aussi dingue, son père, pendant plus de vingt ans ? Et son grand-père ? Il faudrait qu’il le lui demande, tout à l’heure. Cinquante ans de mariage pour lui, encore pire ! Comment on fait avec son cœur ? Comment on fait pour que ça n’explose pas, au bout d’un moment ? Hein ? Comment on fait ça ?

Il y a un an, souviens-toi, tu regardais ton portable toutes les deux minutes trente, en espérant un signe d’elle. Il y a un an, tu chialais comme un môme en te demandant ce que tu avais bien pu faire de mal, ce que tu avais bien pu dire de travers pour qu’elle se barre. Il y a un an, t’avais un trou de la taille de la Lozère au milieu de la poitrine, on pouvait y voir ton cœur à l’agonie, tellement elle te l’avait mis à vif, t’avais plus aucune défense, t’étais comme un con sans gilet pare-balles au milieu d’un champ de tire. Mais tout ça, c’est finir, maintenant, ça va aller.

Le temps est un faux-jeton, il passe comme si de rien n’était, il fait ses petits coups en douce, et quand tu t’en aperçois, il est déjà trop tard.