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Au moment où il atteignait le 17, la porte s’ouvrit et le Dr Stoddart apparut sur le seuil.

— Vous êtes formidable ! dit-il. Venez en haut, voulez-vous ?

Un escalier aussi raide et étroit qu’une échelle menait à l’étage. Là, sur la droite, s’ouvrait une pièce d’assez vastes dimensions, meublée de divans profonds, de tapis de fourrure et de coussins en lamé argent. Sur des tables basses s’alignaient verres et bouteilles.

Une pagaille indescriptible régnait dans les lieux : des mégots tramaient dans tous les coins et, de-ci de-là, on apercevait des tessons de verre brisé.

— Tiens ! tiens ! s’écria Hercule Poirot. De tout ceci je conclus, mon cher Watson, qu’il s’est tenu céans une petite sauterie !

— Pour une sauterie, c’en était une ! grimaça le médecin.

— Mais vous-même n’y étiez pas ?

— Non. Je ne suis ici qu’à titre professionnel.

— Que s’est-il passé ?

— La maison appartient à une certaine Patience Grâce, expliqua Stoddart. Mrs Patience Grâce.

— Que voilà un nom qui fleure exquisément l’élégance surannée du bon vieux temps, s’émut Poirot.

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