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– Tu vois, j’avais raison, il me déteste.
– Mais non, voyons ! Il t’aime mais il est toujours fâché contre toi. Je l’ai bien observé, tu sais. Quand il t’a parlé, ses mains tremblaient. Je suis sûre qu’il regrette ce qu’il t’a dit. Il est prisonnier de sa colère.
J’ai imaginé que la colère de mon père prenait les traits d’un guerrier indien, un tomawak à la main. En chantant très fort, il tournait autour d’un totem où mon père avait été ligoté. Le prisonnier le suppliait de le libérer. Il ne cessait de répéter : « Laissez-moi partir, je veux revoir mon fils… » L’Indien faisait la sourde oreille et continuait sa danse de la mort.
Afficher en entierUne goutte de pluie est tombée sur mes cheveux. Il pleuvait dans les yeux de mon père.
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