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Tôt ce matin, je suis mort.
— Monsieur, monsieur ! Il est six heures et quart !
— Mmh…
— Monsieur ?
Un cri strident me réveille en sursaut. Le fracas de porcelaine qui s’ensuit passe presque inaperçu. Surpris, je m’assois dans mon lit. Les rideaux sont ouverts et la lumière qui se déverse dans ma chambre m’éblouit un instant. Une silhouette se découpe à contre-jour devant la fenêtre. Thérèse, la soubrette. Je finis par la reconnaître malgré la terreur qui déforme son minois de souris. Elle se tient le visage entre les mains et continue de hurler.
— Mais enfin, Thérèse ! m’écrié-je. Allez-vous vous taire ?
[...]
La voix de Thérèse déraille. Elle reprend son souffle. L’espoir me gagne. Hélas, elle repart de plus belle. Elle s’enfuit soudain en courant. Je l’entends dévaler les escaliers. Ses cris s’arrêtent net ; Mme Lenoir sait comment gérer les crises d’hystérie. Je savoure cette délicieuse accalmie. Quel bonheur pour les oreilles !
L’état de grâce dure cinq secondes. Jusqu’à ce que je me retourne et me retrouve face à mon cadavre.
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