Extraits

« Nous venions de dîner, quatre amis, un lundi, en août. Nous avions bu, ri ensemble, sur la terrasse. Nous parlions de tout, de rien, du chat roux qui s’était installé en face, sur un toit, dans le dernier reflet du coucher de soleil et qui semblait nous épier, de ce reportage que nous avions tous vu sur les femmes sibériennes, comme si nous n’avions pas autre chose à faire ce week-end que regarder la télévision. Nous avions évoqué l’actualité, le voile en France. Louise aimait parler actu. C’était la veille de son départ pour le Moyen-Orient, elle avait repris du poulet massala en parlant du régime qu’elle ferait en rentrant. Elle n’était pas inconsciente, n’ignorait pas qu’elle partait en pleine guerre, elle le disait, je ne suis pas une tête brûlée, bien sûr il y a eu des journalistes tués, je le sais, mais il ne faut pas imaginer que ça arrive tout le temps, les journalistes ne sont pas des soldats qui vont au front ! Enfin quoi il ne faut pas paniquer sinon personne ne traite plus de l’actualité !

Ses yeux s’affolaient dans la pénombre. Olivier s’est levé, a placé des petites bougies rondes dans les deux photophores rouges que Louise et Léa venaient de nous offrir. Un vent frais s’insinuait. Louise se massait la nuque en parlant. Ce conflit, elle voulait y aller, témoigner. Pas question de rester à Paris. S’y rendre, c’était important, pour l’info. Informer les auditeurs de sa radio, dire au jour le jour ce qui se passait là-bas, sa profession, sa mission, et puis, c’était peut-être le début d’une Troisième Guerre mondiale, qui sait ? Il faut en parler, la parole médiatisée arrête parfois la machine… Enfin, je l’espère. » (Pages 13-14)

Celui qui est endeuillé ne supporte pas d'aller mieux, c'est comme ça, il veut souffrir mieux, plus loin, souffrir c'est accompagner celui ou celle qui est parti, surmonter les images, aller plus loin dans l'insupportable, la mise en terre, la chair qui brûle, c'est encore accompagner le mort.

Elle est glaciale cette femme, du genre à s'appeler Findus.

Elle pourrait être faxée tellement elle est plate...

L'amour a une enfance qui s'appelle souvent passion, une adolescence, un âge mûr, un vieillissement. L'amour a une généalogie, des névroses, une psychologie, des peurs venues de son enfance.

La voix est un révélateur terrible de vie, de joie, de peine, de colère, de peur. Tout s'entend dans la voix, la peur, les rires, la sérénité.

Le tragique, c'est perdre l'autre, mais aussi se perdre, ne jamais réussir à être soi, être en deuil de l'enfant que nous étions et qui devrait grandir.