Je n’appartiens pas à votre espèce. Vous ne me voyez pas, ne m’entendez pas, et pourtant, je suis là, tout près de vous.
Je suis une Chroniqueuse. Mon rôle est de relater la vie d’une lignée, de sa création à sa disparition. Je nais et meurs avec elle. Je n’interviens pas, je ne donne pas d’opinions, je ne fais que transcrire des faits.

A tout moment, dans la vie d'un homme, peut venir le jour où il doit se confronter à son passé.

Le soleil entrait à flots dans la chambre et la réveilla, quelques minutes avant que le réveil ne sonne. Elle s'étira de tout son long. Elle dormait nue comme à son habitude . Elle aimait cette sensation de liberté sauvage.

Le tatouage possède un attrait comparable à l'opium : une fois sous sa coupe, toute résistance devient futile. Pour les personnes victimes de son emprise, plus rien n'a d'importance.

Quel genre d’établissement a besoin de sept couches de protection magique sur la moindre surface, fondations comprises ? Un night-club destiné à recevoir les créatures surnaturelles, et dont la propriétaire n’avait aucune intention de se trouver entraînée dans les conflits locaux.

- J'en ai assez ! Je ne veux plus jamais, JAMAIS, entendre parler de magie !

- Que voulez-vous dire ?

- Je démissionne ! Je vais partir à la campagne et me recycler dans la fabrication de fromage !

Il hocha la tête.

- Nous en discuterons demain, au calme.

Je voulais être chasseuse de livres. J'aime chasser.

Pas un métier pour une femme, disait-on. Mais je n'ai jamais rien fait comme tout le monde. C'était un domaine plein d'avenir. Un domaine encore vierge où l'on pouvait se faire un nom. Même si l'on était une femme.

Elle hésite quelques instants avant de répondre. Ses yeux aux longs cils fixent le vide devant elle tandis que dans son esprit des images défilent ; des images passées, présentes et futures, mêlées. Leur vie ensemble ; leur vie à venir, complétée par l’heur d’une nouvelle naissance ; sa vie à elle, sans lui. Finalement elle prend une profonde inspiration et dit :

« Je le jure… je… »

Mais le guerrier l’interrompt, posant doucement un doigt tremblant sur ses lèvres délicates. Elle prend sa tête sur ses genoux et caresse ses cheveux. Son visage est grave et solennel, mais aucune larme ne perle de ses yeux. Elle ne peut se le permettre ; elle doit tenir sa promesse. Pour les vivants. Pour son fils encore à venir. Elle pose une main délicate sur son ventre à peine enflé. Elle le nommerait Siegfried, « la protection par la victoire. »

Des taches noires brouillaient ma vision.

Je basculai petit à petit dans les ténèbres.

Alors résonna sa voix, rauque, d’une profondeur abyssale et envoûtante.

— Je vais te trouver, Tara.

J’ouvris les yeux en hurlant, mon cri ne cessant que lorsque mes poumons furent vidés, reprenant aussitôt mon souffle pour haleter de plus belle. Je me calmai à la vue de ma chambre familière éclairée par les premières lueurs de l’aube, et portai instinctivement la main à mon cou douloureux.

Encore un cauchemar…

Le quinquagénaire gara sa voiture et se dirigea vers l’entrée de l’immeuble. Il leva les yeux vers La Bastille. Le fort était dans les nuages. « Sale temps… ». Il remonta le col de son manteau. Il serait juste à l’heure pour la réunion de début de semaine.

Il hâta le pas et présenta son badge devant le lecteur.

En accomplissant ce geste si banal, ce matin-là, il ne se doutait pas qu’il mettait la main dans un engrenage implacable.

Détenir un des leurs accroîtra la puissance de leur groupe à n'en point douter. En réalité, ils augmentent la puissance de leur maître sur le plan physique. Pas d'argent ni de prospérité. Juste la force et la santé. Cela peut sembler peu pour un trop grand risque. Mais dans ce monde où la majorité des conflits sont réglés au poing, ces prêtres et prêtresses représentent un atout formidable, exceptionnel. Augmenter sa longévité, son endurance, sa force. Oui, tout ce dont les hommes rêvent.

Ça fait huit mois aujourd'hui. J'irai sur sa tombe dans l'après-midi, déposer un bouquet de lys blanc, ses fleurs préférées. Je regarde la photo encadrée, posée sur mon bureau. Il est heureux et en pleine forme. Moi aussi, je suis heureuse. Je ne sais plus à quand remonte mon dernier fou rire. Je me force à sourire devant les gens, pour ne pas qu'ils s'inquiètent. Mais ils ne savent jamais comment réagir face à une veuve de vingt-neuf ans.

- Tommy...

Dans un royaume très lointain, vit le chevalier Arthur. Il obéit aux ordres de son roi.

Un jour, le roi l’envoie en mission.

- C’est une requête de mon très cher cousin le Baron, explique le roi. Les habitants de son village souffrent d’une terrible maladie. Je compte sur toi pour leur venir en aide.

Ni une, ni deux, le chevalier Arthur monte sur son cheval et galope jusqu’au lendemain.

Quelqu'un s'installe à côté de moi. C'est qui, lui ? Il porte des lunettes rectangulaires et des fringues passe-partout. Je soupire avec force quand il dépose le roman qu'il tenait dans la main, sur la table : de la science-fiction ! Beurk...

Je n'ai pas eu la force de rentrer chez Kimberley. Désœuvrée, désemparée, désespérée. Paige ou une autre sorcière m'attend-elle au tournant ? Sont-elles tapies dans l'ombre, à l'affût de mes moindres faits et gestes ?

Un et un sou font deux

Deux fées réaliseront mon vœu

Si je suis un homme heureux.

Soudain, une petite fée apparaît dans un tourbillon d’étoiles, l’air tracassé.

Il arrête ses caresses, lorsque la serveuse dépose les tasses fumantes sur la table.

- Nous sommes coincés ici pour un moment, rit-il en observant la vapeur s'échapper. Prend ton temps. Je t'écouterai.

- Je ne sais pas par où commencer...

- Pourquoi pas à partir de ta relation avec ton mari ?

Il fait chaud... J'ouvre les yeux et jette un regard autour de moi. Max dort sur le dos, Josh sur le côté. Mes matins seront comme celui-ci, désormais ? Je suis partagée entre l'euphorie et le stress. J'ai remonté la couverture sur mon nez pour cacher mon sourire. Josh bouge. Je n'y prête pas attention, jusqu'à ce qu'il me chuchote un "hey..." d'une voix un peu rauque. Je tourne légèrement la tête. Je me suis habituée à ses cheveux ébouriffés et ses yeux pétillants dès le réveil. Je me tourne aussi sur le côté pour lui faire face.

- Hey...

Plongée dans ses idées noires, elle ne prit pas tout de suite conscience qu’on la suivait.

Elle s’en rendit compte peu à peu. Comme un grattement si faible derrière la porte qu’on ne l’entend pas tout de suite. Il faut tendre l’oreille pour le percevoir. Et encore, il est si léger qu’on n’est pas sûr qu’il soit réel. On s’arrête de respirer, on se concentre, on se demande si le grattement provient de notre imagination ou si quelqu’un est derrière la porte.

C’est ainsi qu’Alison sentit la présence dans son dos. Des signes d’alertes infimes. L’atmosphère qui change, le bruit ténu d’un souffle, un craquement sur le sol.

Elle cessa de penser à sa soirée et fit volte-face.

Rien.

La nuit. Le calme.

Uther se recoucha en maudissant successivement les capitaines de ferry, les conducteurs de train, le président de l’association des Bed & Breakfast, les Marseillaises à forte poitrine installées à Tottenham, les chauffeurs de bus londoniens qui portaient le prénom d’un membre de la famille royale et les chats sales, pour les douze générations à venir. A la treizième, il s’endormit.

A l’image de sa nuit, son séjour en terre anglaise promettait d’être mouvementé.

Une chose qu’on lui avait arrachée bien trop tôt, lorsqu’adolescente, une meute de Sangs Noirs avait surgi chez elle pour tuer ses parents. Son père Thomas n’était pas leur cible, pas plus que Daniel le père de Jérôme. Ils étaient venus pour sa mère. Pour Élia.

Une Éphulone, comme elle. Une Sang Rouge particulièrement puissante. Ils convoitaient son pouvoir, et le seul moyen pour eux de l’acquérir était de la tuer.

- Il l’est… Jean-Roch est mort à Waterloo.

- Pardon ? demanda Lothar, les mains en suspens au dessus du clavier.

« La bataille de Waterloo s’est déroulée en 1815… et quel est le lien avec le roman de son père ? » se demanda Lothar. Une fraction de seconde, l’idée que la santé mentale de madame Vantiez-Hugon soit altérée lui traversa l’esprit.

La mine effarée du détective avait quelque chose de comique.

- Il est mort l’année dernière, le 18 juin, lors de la reconstitution annuelle de la bataille, répondit-elle en esquissant un sourire pour la première fois.

Ce livre est un outil. Il assomme, il met des coups de pied là où ça fait mal, il met des baffes. C'est de la spiritualité à l'état brute. Mais qui, à la fin, fait du bien. Je l'ai écrit pour toi lecteur.

C'est un endroit hors du monde, d'une beauté à couper le souffle et parfois la gorge. D'ailleurs, la route qui y mène passe devant l'un de ces petits cimetières isolés dans lesquels les quelques tombes semblent se recueillir sur l'espace vierge et l'agitation vaine des vivants.

Une attaque. Une énième attaque contre nous. Cette fois, on avait tenté de mettre le feu à notre maison. A nos maisons, car celle de Sylvaine avait aussi été visée. Au milieu de la nuit, on avait jeté des fioles de vient Draconique contre nos façades. Ceux qui avaient fait cela espérant sans doute nous atteindre alors que nous étions les plus vulnérables : pendant notre sommeil.

Maintenant qu'il mesurait l'ampleur de la déchéance humaine sa foi dans les lendemains radieux s'était évanouie.