Extraits

Tout me fascinait chez cet homme. Il avait trente ans de plus que moi. Trente ans d’expériences, de rencontres, de conquêtes féminines, trente ans de sexualité débridée qu’il mettait désormais à profit avec moi. Il avait eu tout le temps de réfléchir à ce qu’il attendait de la vie. Et ce qu’il voulait, c’était moi.

Toutes les femmes se marient en remontant l’allée centrale jusqu’à l’autel dans une belle robe blanche. En revanche, tout le monde ne le fait pas en douce comme des adolescents passionnés. Ce serait une histoire folle à raconter à nos enfants, un jour. Papa et maman s’aiment tellement fort qu’ils se sont mariés comme ça, sur un coup de tête, sans le dire à personne.

Ou, au contraire, peut-être valait-il mieux ne pas le dire aux enfants au cas où ils auraient l’idée d’en prendre exemple.

Il fallait être inconscient, ou citadin au point de ne jamais avoir quitté la ville, pour qualifier de romantique une tempête de neige au cœur de New York. Ça n’avait rien de beau ni d’apaisant. On était loin de la scène finale du Journal de Bridget Jones. À New York, la neige était d’un gris sale. Elle s’amalgamait sur les trottoirs en pâtés informes et salés. Moi, je savais à quoi ressemblait un paysage enneigé digne de ce nom. Dans les beaux quartiers de Pennsylvanie, où j’avais grandi, les manteaux immaculés recouvraient proprement chaque pelouse. Même les talus formés par le passage des déneigeuses donnaient envie de s’y rouler.