Extraits

Il n’y a que la piqûre – la piquouze, le shoot – le fixe, qui donne le flash.

Voilà pourquoi tout vrai drogué, un jour ou l’autre, en arrive fatalement à la piqûre.

Et devient un Junkie.

Un Dieu.

Ou une loque.

Au choix.

Et seul le hasard, tellement aidé, il est vrai, par la générosité et la solidarité humaine de quelques hommes, me permettra de m’en sortir.

Et l'envie me vient, sans cesse grandissante, de ne rien faire comme les autres, puisque je ne suis pas comme les autres.

J’éprouve, comme je ne l’ai jamais éprouvé auparavant, la violence atroce de la phrase de Pascal : « Le silence des espaces infinis m’effraie. »

Je suis à la fois le condamné à mort grièvement blessé que l’on soigne pour le conduire vivant au poteau d’exécution, et le bourreau qui s’affaire à le guérir avec des tendresses effroyables.

J’éprouve, comme je ne l’ai jamais éprouvé auparavant, la violence atroce de la phrase de Pascal : « Le silence des espaces infinis m’effraie. »

Il ne s'est pas écoulé plus de trois ou quatre minutes depuis qu'elle s'est piquée. Elle est morte.

On n’aime pas se souvenir, et encore moins parler, d’une déchéance humaine…

Pour le drogué, il y a deux sortes de drogues.

Celles qui font planer.

Et celles qui font voyager.

Le haschisch, à côté de l’opium, c’est du bouillon de légumes à côté du cognac