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On essayait de la tuer.
Au moment où Eve Edens serra la poignée de frein de son scooter Vespa classique de 1966 sans obtenir la moindre réaction de la machine, elle comprit que la série de coups du sort dont elle avait été victime ces derniers temps ne relevait pas de la simple coïncidence. L’agression à main armée, l’incendie, et maintenant ça ? Même elle n’était pas malchanceuse à ce point.
C’était donc officiel : quelqu’un voulait sa mort…
Quant à savoir qui, la question devrait attendre. L’urgence consistait surtout à trouver le moyen de ne pas aller s’encastrer dans les voitures qui roulaient au ralenti à quinze mètres devant elle.
Ses poumons se vidèrent d’un coup et la terreur envahit son cerveau tandis qu’elle écrasait de son pouce le bouton de l’avertisseur. Mais les mip, mip, mip pathétiques échouèrent à attirer l’attention des conducteurs à l’arrêt sur la chaussée droit devant. Et quand bien même, ils n’auraient pas pu s’écarter de son chemin. La circulation s’était immobilisée sur toutes les voies. Nulle part où aller à l’exception…
Oh non.
Le lac.
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