Bonjour ! Me revoici comme promis avec le chapitre 3 ! Bonne lecture ! 
Chapitre 3 : “Le grand blond avec une chaussure noire„
- Aaaaaaaaaah !
Lorsque le cri de ma mère retentit dans tout le chalet, je me précipite au salon où je la trouve, debout sur une chaise, en train de regarder frénétiquement le sol.
- Maman ? Qu'est-ce qui se passe ?
- Liam ! Une araignée ! balbutie-t-elle, de la terreur plein les yeux.
Je me retiens de soupirer. J'aurais dû me douter qu'elle en a vu une ! Ma mère est arachnophobe et hurle dès qu'elle voit la plus petite araignée. Je prends un mouchoir qui traînait sur la table de salon et me mets à quatre pattes, en quête de la source de peur de ma mère.
- Ne t'inquiète pas, je vais l'attraper. Elle est où ? demande-je.
- Je l'ai vue sous le canapé, mais je ne suis pas sûre, murmure-t-elle, comme si elle avait peur que la bestiole ne nous entende.
Je m'accroupis en scrutant le sol sous le divan, sans rien apercevoir. Je me relève tout en regardant autour de moi, attentif au moindre mouvement suspect. Je lève le regard vers ma mère, toujours debout sur sa chaise.
- Ne t'inquiète pas, elle a aussi peur de toi que tu as peur d'elle. Je suis sûr qu'elle s'est cachée dans un coin de la pièce.
- Et qu'est-ce qu'elle va y faire ? me demande ma mère.
Je suis sûr qu'elle se l'imagine déjà en train de préparer des plans machiavéliques pour venir l'embêter quand elle regardera ses séries le soir.
- Elle ne prépare quand même pas un plan pour venir m'effrayer pendant que je regarderai « Plus belle la vie » ? Hein, Liam ?
Yes, j'avais raison !
- Mais non, maman ! Elle va juste faire sa toile d'araignée et y rester en attendant qu'une mouche décide de s'y poser. Maintenant, ce que toi tu vas faire, c'est descendre de cette chaise et continuer ton activité, d'accord ? dis-je en commençant à perdre patience.
- Tu... tu veux manger quoi ce soir ? demande-t-elle tout en descendant de sa chaise, jetant des coups d'œil frénétiques vers le canapé.
- Ah oui, c'est vrai, j'ai oublié de te le dire... On est invité à la fête du village, tu ne devras donc ri...
- Une fête ? Tu penses que si je fais une tarte aux pommes, ce sera assez ? Ou peut-être un tiramisu ? Tu préfères quoi ? me coupe-t-elle en passant la main dans ses cheveux, signe chez elle d'un stress évident.
- Maman ! Tu ne dois rien apporter, mais si tu veux vraiment, fais une tarte aux pommes, dis-je, exaspéré.
Elle ne me répond pas car elle marmonne des noms de desserts en réfléchissant aux ingrédients qu'on a – c'est-à-dire pas grand chose, mais je me garde bien de le lui faire remarquer.
En soupirant, je remonte dans ma chambre. Je jette un coup d'œil à ma montre : 17 heures. Le temps passe vite, en Norvège ! Je cherche un truc à mettre pour la « fête du dimanche ». Je me demande... je dois mettre plutôt quelque chose de décontracté, vu qu'on sera juste une quarantaine de personnes ou quelque chose de chic, pour faire bonne impression ? Je commence à comprendre pourquoi les filles mettent plusieurs heures pour se préparer juste pour aller faire des courses !
Je trouve finalement un jean et un T-shirt pas trop déchirés. Je les laisse sur mon lit avant de descendre voir ce que fait ma mère. J'arrive dans la cuisine au moment précis où elle sort une tarte aux pommes chaude du four. Mon parfum préféré s'élève jusqu'à moi et je hume l'air avec une expression de délice sur le visage (enfin, je suppose qu'on dirait une expression de délice, parce que, comprenez-moi, je ne me vois pas sans miroir !)
- Ik heb een appeltaart klaargemaakt, Liam ! Het was een beetje moejlijk omdat ik veel suiker niet had !
Des fois, ma mère me parle en néerlandais sans raison. Elle a de la chance que je la comprenne un minimum ! Là, si j'ai tout compris, elle m'a dit : « J'ai préparé une tarte aux pommes, Liam ! C'était un peu difficile parce que je n'avais pas beaucoup de sucre ! »
- En... Heb je het vinden ? demande-je en espérant que ma phrase sera juste.
- Non, Liam ! Je t'ai que « trouver » est un verbe irrégulier ! Tu dois dire « Heb je het gevonden ? » Parce que « vinden » est à l'infinitif !
- Mais ça va, je n'aurai plus de cours de néerlandais, alors ça ne sert à rien que j'apprenne les verbes irréguliers !
Il en existe environ mille, et mon ancienne école voulait qu'on en apprenne cent ! Non, mais ! Je suis content d'être parti à temps !
En soupirant – c'est une manie, dans ma famille –, ma mère emballe sa tarte aux pommes (d'ailleurs, elle ne m'a pas dit si elle avait trouvé assez de sucre...)
Le soir, vers vingt heures, je descends, habillé du jean et du T-shirt que j'avais choisis. Ma mère m'attend, assise sur le divan, la tarte aux pommes emballée dans de l'aluminium posée sur la table. Quand j'arrive, elle relève la tête et me dit :
- Prêt ?
- Je pense... dis-je, pas sûr de vouloir y aller, finalement.
Clélia y sera certainement, non ? Je n'ai pas envie de la revoir, en tout cas ! Et si je simulais un malaise ? Ma mère refusera d'y aller et on restera chez nous – j'ai encore un peu de mal avec ce terme –, à regarder un bon film.
- Maman, je...
- On y va ? Va vite enfiler ta veste, il fait froid ici, même si on est fin août. Tiens, ça me fait penser qu'on va aller devoir t'acheter un uniforme, pour ta nouvelle école..., ajoute-t-elle, pensive.
- Quoi ?! Hors de question d'aller en costume-cravate en cours ! Jamais ! m'écrie-je, abandonnant l'idée de rester dans ce chalet.
- Liam ! Tu as quel âge, enfin ? C'est une très bonne école ! Tu veux peut-être aller vivre chez ton père, où ton eczéma s'aggravera et où tu devras apprendre tes verbes irréguliers par cœur ? De plus, ça m'évitera de devoir te voir chaque matin avec une tenue trouée ! Même ton nouveau T-shirt est déchiré ! Mais que voulez-vous que je fasse avec un cas pareil, mon Dieu ? se lamente-t-elle en se dirigeant vers la porte d'entrée.
En soupirant, j'attrape ma veste et je sors dans le froid. Je jette un coup d'œil aux alentours : les vingt petits chalets sont dissimulés dans l'obscurité, sauf celui que « la petite rousse » nous a montré cet après-midi, et celui d'à côté. Un grand feu propage sur eux sa lumière vacillante. Quelques formes noires se mouvent autour de la source de chaleur. La route, quant à elle, est éclairée par quelques rares réverbères et le lac reflète la lune, ronde et argentée. Au loin, les montagnes ont l'air de fantômes, à cause de la neige accumulée à leur sommet.
Bon sang, mais qu'est-ce qu'il fait froid ici !
Je me dépêche, ma mère à mes côtés, vers le brasier. Je remarque alors une longue table derrière, entourée d'une trentaine de chaises. Sur l'une d'entre elles, une jolie jeune fille est emmitouflée dans une couverture rouge bordeau tout usée et me tourne le dos, regardant la montagne. Elle a l'air petit, plus que moi en tout cas. Un petit garçon roux d'environ cinq ans s'approche d'elle et c'est à ce moment-là que je me rends compte que je viens de complimenter (contre mon gré, ne l'oublions pas)... « la petite rousse » ! Mais enfin, qu'est-ce qui m'a pris ?
Je m'approche d'eux pour vérifier si c'est bien elle, quand j'entends près de moi :
- Ah, Liam, vous êtes venus !
Patrick s'est approché de moi par derrière avec un grand sourire.
- Je te présente François, mon petit frère, me dit-il en me montrant le petit garçon roux.
Ma mère, que je n'avais pas entendue arriver, lui dit :
- Tu dois être Patrick ? Liam m'a parlé de toi. J'ai apporté une tarte aux pommes, où est-ce que je peux la poser ?
- Oh, c'est gentil, il ne fallait pas ! Attendez, je vais demander à ma mère, dit-il avant de se tourner vers un des deux chalets et de crier : M'man ! Viens voir ici !
- Arrête de hurler comme ça, tu sais bien qu'elle déteste ça ! dit une voix derrière le grand roux, une pointe d'amusement dans la voix.
Je plisse les yeux pour essayer de percer l'obscurité, en vain : je sais déjà qui a parlé. D'ailleurs, elle a aussi dû me reconnaître car elle contourne son cousin sans même me jeter un regard. Néanmoins, elle s'arrête devant ma mère en la saluant. Celle-ci lui tend la main et je vois que Clélia hésite à la serrer. Elle darde son regard bleu marine sur moi, me faisant tourner la tête.
Je dois absolument trouver ce qu'elle cache si je veux vivre à deux pas de chez elle !
Elle soulève sa main droite en essayant de me cacher sa paume.
Inutile, la petite rousse, je sais déjà qu'il y a une cicatrice ! pense-je, sarcastique.
Elle serre la main de ma mère en évitant, maintenant, de croiser mon regard. Je soupire avant de me diriger vers le feu, les mains dans les poches. Mais qu'est-ce qu'elle a, avec moi ? Je ne lui ai rien fait !
Je sens une présence derrière moi mais je refuse de me retourner.
- Liam... Je peux... commence Clélia, avant d'être interrompue par sa tante, Mme Morélient, la mère de Patrcik :
- À table !
Elle sort du chalet des Morélient, un plateau chargé de victuailles dans les bras. Elle est grande, comme son fils, ses cheveux sont d'un roux intense mais ses yeux, eux, sont marron. Elle est suivie par son mari, un homme de petite taille, roux lui aussi. Mais j'ai trouvé d'où viennent les yeux bleus de Patrick : ils sont aussi profonds que ceux de son père. Je suppose que M. Morélient est le frère d'un des parents de la petite rousse ? D'ailleurs, celle-ci s'est éloignée de moi et est maintenant assise à table, sous sa couverture usée. Ses parents se placent en face d'elle ; ils sont tous deux petits et roux. J'arrive à voir leurs yeux malgré l'obscurité : ceux de Mme Vilelia sont d'un bleu marine très profond, ceux de son mari vert mais dans ces deux paires d'yeux, je distingue un gouffre sans fond de tristesse.
Ils ont vécu la même chose que la petite rousse, pense-je.
C'est donc de la tristesse que je vois dans ses yeux à elle ? Mais pourquoi sais-je la distinguer chez ses parents mais pas chez elle ? Elle cache peut-être autre chose…
Je suis interrompu dans mes pensées par Patrick qui me montre du doigt le siège entre celui de Clélia et celui de ma mère. Je le regarde d'un air désespéré mais il hausse les épaules en esquissant un étrange sourire, moqueur, peut-être. Je m'installe donc sur ma chaise dont le siège est gelé. Je frissonne et je vois la petite rousse amorcer un mouvement pour me passer sa couverture mais elle ne le finit pas.
Ma mère se sert de saucisses avant de me les passer en les faisant presque tomber, distraite par sa conversation avec les Vilelia. Je me sert et je pose le plat sur la table, à ma gauche, quand j'entends un raclement de gorge sur ma droite. Je me tourne vers la source de bruit en réprimant un soupir.
- Qu'est-ce que tu veux ? demande-je sèchement.
- Juste les saucisses. Tu n'es pas le seul à vouloir en manger, le Bruxellois, me répond-elle de son ton glacial.
- Tiens, la petite rousse, lui dis-je en lui tendant le plat.
- Rousse ? Mais j'ai les cheveux blond vénitien !
- Rousse, ça fait plus court, réplique-je d'un ton que j'essaie de rendre aussi froid que le sien.
- Et plus moche ! Tu veux que je t'appelle le grand Bruxellois blond ?
- Avec une chaussure noire, peut-être ? raille-je.
- Si tu en mets deux, je te promets que je ne te choisirai pas comme faux espion ! dit-elle, un sourire naissant sur ses lèvres.
Tiens tiens ! J'arrive à la faire sourire, maintenant ?
- Ok, et tu promets aussi que tu ne mettras pas de dentifrice à la place de ma mousse à raser ? souris-je à mon tour.
- Parce que tu as de la mousse à raser ?!
- Non, mais...
Je m'interromps car j'entends mon nom dans la conversation de ma mère avec les parents de la petite rousse.
- Non, je refuse de laisser Liam seul à la maison pendant toute la nuit. Je trouverai une autre solution, dit ma mère.
- Maman ? Qu'est-ce qu'il se passe ? demande-je.
- Oh, je ne te l'ai pas encore dit ? Je vais devoir dormir au bureau, étant donné que je dois y être à cinq heures du matin et que je dois finir vers vingt heures, je n'aurai pas le temps de faire l'aller-retour, explique-t-elle, l'air un peu gêné.
Ma mère est avocate, et j'aurais dû penser que puisqu'elle a divorcé avec mon père, il ne pourra plus me garder le soir comme on le faisait avant. Mais on habitait aussi plus près du bureau de ma mère...
- Et où est le problème ? dis-je avec une évidente mauvaise humeur.
- Je refuse de te laisser seul dans une maison, surtout cinq nuits entières par semaine ! s'écrie ma mère, le rouge lui montant au visage.
- Si je peux me permettre... Ça ne nous dérangerais pas de l'accueillir la semaine chez nous, comme ça, quand vous reviendrez le week-end, vous pourrez retourner chez vous, intervient la mère de Clélia, un sourire hésitant sur le visage.
- Quoi !?
! Je trouve Clélia mystérieuse, j'ai hâte de dévouvrir son secret... Enfin bref, préviens moi pour la suite s'il te plait ❤
Vite, la suite !!!