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Au bout de deux mètres peut-être (j’étais en tout cas suffisamment haut pour ne pas avoir envie de tomber), je songeai soudain que j’avais vraiment perdu la raison. Qui ferait pareille chose ? Une femme normale serait dans sa maison, à s’occuper de son mari et de ses enfants. Une femme normale ferait la cuisine et la couture, donnerait ses instructions aux domestiques, que sais-je encore. Elle n’en serait pas réduite à faire des folies pour échapper à ses gardes dans le but d’ourdir de sombres complots avec des individus risquant autant qu’elle de finir sur le bûcher. 

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En son absence j’avais caressé l’idée de prendre un autre amant, mais le seul homme que je voulais vraiment, à part César, était celui que je ne pouvais avoir. J’avais alors été contrainte de me persuader que le détachement était une vertu, alors même qu’il devenait davantage évident, à chaque jour qui passait (et chaque nuit), que c’était tout sauf cela.

Toutes ces confidences vous choquent-elles ? Je l’espère, car à la vérité je me souviens très bien que je m’ennuyais prodigieusement ce jour-là, et que j’aurais quasiment tout fait pour redonner un peu de vitalité à cette scène.

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