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Je veux que tu arrêtes la balle.
Ah, OK. Mais…
Pfutt ! Le ballon se précipita sur moi. Je lâchai un petit cri aigu, mais la bloquai tout de même contre ma poitrine. Il me regarda comme si j’avais oublié de m’habiller ce matin.
On joue au football, tu n’es pas censée utiliser tes mains.
Comment je pouvais deviner ce qu’il attendait de moi, quand il tentait de me tuer avec un ballon de foot ?
Renvoie-la avec ton pied.
J’obtempérai, propulsant largement plus de sable que lui quand il avait frappé. Puis il shoota à nouveau. Même vitesse, même direction. Pile sur ma poitrine. Je l’attrapai.
Sans les mains, Matthews !
OK, ça commençait à sacrément me taper sur les nerfs, son truc. Je lui relançai le ballon dans les airs.
Il tira.
Cette fois, je fis un pas de côté et laissai le ballon passer à côté de moi comme une flèche.
Qu’est-ce que tu fiches ? demanda-t-il, une expression incrédule sur le visage, en s’approchant de moi.
Tu as dit sans les mains. Tu veux que je l’attrape avec mes dents ou quoi ?
Il éclata de rire.
Non, je te suggère fermement de ne pas faire ça. Pendant un match, tu seras amenée à intercepter la balle. Mais tu n’es pas autorisée à user de tes mains. Alors, utilise ton corps pour la bloquer. Tes épaules, ta tête, mais surtout ta poitrine.
Aha, alors il va y avoir un tout petit problème, là. (Je me pris les seins à deux mains.) J’ai ça !
Je lui avais coupé la chique. Son regard se détacha de mes yeux pour descendre plus bas, mais ne remonta pas. La lueur qui brilla dans ses prunelles me fit presque peur. Comme si j’étais Blanche-Neige et qu’il était… le chasseur. En fait, je ne voulais même pas imaginer quelles pensées lui traversaient l’esprit en cet instant. Je claquai des doigts devant son visage.
Dans les yeux.
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