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Seulement, ce jour-là, il avait plu sans discontinuer. Un temps à vous mettre les nerfs à vif. Des tombereaux de pluie venus de l’Atlantique, qui s’engouffraient vers l’intérieur des terres jusqu’au bras de mer formant le petit fjord de Lochdubh, sur lequel donnaient les fenêtres du pub. Nullement découragées par l’averse, des nuées de midges, ces horribles moucherons typiques des Highlands, tournoyaient dans l’air moite. Il pleuvait depuis dix jours. Résultat : tout était humide. Les vêtements vous collaient au corps, et là où ils ne collaient pas, les midges en profitaient pour vous attaquer avec férocité. On ne trouvait plus le moindre flacon de répulsif chez Patel, la supérette du village : le patron avait vendu le dernier ce matin-là.
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