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« Le petit Hannibal Lecter est mort en 1945, dans une forêt enneigée, alors qu’il essayait de sauver sa soeur. Son coeur est mort avec elle, avec Mischa. Qu’est-il devenu, ensuite ? Qu’est-ce qu’il est ? Il n’y a pas encore de terme pour désigner ça. Faute de mieux, disons que c’est un… monstre. »

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- Ce garçon ne réagit à rien ! se plaint l'opérateur. Ou bien c'est un orphelin de guerre qui a perdu toute capacité d'émotion, ou bien il a un sang-froid monstrueux.

- Monstrueux, répète l'inspecteur.

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Elle éteint l'une des chandelles avec une coupe à saké qu'elle laisse sur la flamme plus longtemps que nécessaire, ses doigts tout près du feu. Elle laisse aller l'orange au sol, qui roule doucement et tombe dans l'eau. Plaçant sa main derrière la tête d'Hannibale, elle l'embrasse sur la bouche. Le baiser est un bourgeon de chaud printemps, vite éclos.

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"Nous nous félicitons de savoir qu'il n'y a pas de Dieu,Mischa.Que tu n'es pas en esclavage au paradis,forcée de lécher le cul de Dieu à jamais.Ce que tu as est bien mieux que le septième ciel Mischa : la bénédiction du néant.Tu me manques chaque jour".

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"Vous pouvez quitter la terre des cauchemars Hannibal.Vous pouvez devenir tout ce que votre imagination conçoit.Venez,entrez sur le pont des rêves ! Viendrez-vous avec moi ? "

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