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— Je suis grosse, pleurnichai-je en étudiant mon ventre énormissime.
Deuce, assis sur le bord du lit en train d’enfiler ses bottes, regarda par-dessus son épaule.
— Exact.
Je m’assis, ou plutôt, je me tortillai pour me redresser.
— Est-ce que tu viens juste de me traiter de grosse ?
— Exact.
Oh, mon Dieu. Il était si horripilant d’honnêteté ! Je détestais ça !
— Je ne suis pas grosse ! criai-je. Je suis enceinte de presque huit mois !
Il se leva et attrapa son déodorant sur la coiffeuse.
— Je sais. Mais pas au niveau des fesses.
J’étais bouche bée.
— Tu trouves que j’ai de grosses fesses ?
Il se tourna vers moi, tout en attachant ses cheveux en arrière.
— Exact.
— Je te déteste, sifflai-je. Si j’étais capable de me lever sans aide, je te botterais les tiennes !
Il eut un large sourire.
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