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Il secoue sa tête et pose son front sur le mien.
— Toi, dit-il sombrement, tu parles quand tu es nerveux.
— Non, haleté-je.
Et c’est la vérité. Je ne le fais pas habituellement. Rex lève un sourcil.
— Seulement avec toi, ajouté-je.
Son sourire est lent et prédateur.
— Ne sois pas nerveux, dit-il, amusé.
Ouais, c’est ça, merci. J’ai seulement pensé que j’étais attaqué par un meurtrier, genre, il y a dix minutes. Je ne me suis jamais autorisé à réfléchir à la raison de ma nervosité et à ce que cela ferait de l’avoir contre moi, à l’intérieur de moi.
— C’est seulement… tu sais, les bois, et… il y a… est-ce que tu sais que statistiquement le plus grand pourcentage de tueurs en série vient du Midwest ?
Je n’arrive pas à croire que je viens de dire ça. Il y a le fait de bavarder parce que tu es excité, et ensuite il y a le fait de ressembler à un vrai psychopathe.
Rex me lance un regard étrange.
— Donc tu es nerveux parce que je pourrais être un tueur en série ?
Je secoue ma tête misérablement.
— Non, non, c’était juste pour dire. Désolé. Ignore-moi.
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