Extraits

Il y a un clodo sur ma pelouse. Peut-être que je devrais utiliser un autre mot, un truc plus politiquement correct. Un sans-abri ? Un vagabond ? Non, je vais rester sur clodo. Même si, en réalité, je doute qu’il soit vraiment à la rue ou dans le besoin. Son état ressemble davantage à un choix qu’à une fatalité.

La grosse Harley noir et chrome encastrée dans ma pauvre clôture dénote une certaine richesse. Cette foutue bécane a complètement éventré ma pelouse sur son passage. Mais ce n’est pas sa faute.

Je fusille le clodo du regard. Non pas qu’il s’en rende compte.

Il est sur le dos, les bras écartés, et complètement K-O. Je me suis d’abord demandé s’il était mort, mais sa poitrine monte et descend avec la régularité de quelqu’un qui dort profondément. Je devrais peut-être m’inquiéter pour sa santé, mais j’ai déjà vu ça avant. Trop de fois.

Source : harlequin.fr