Extraits

Les heures ternes, les jours atones, les semaines mornes, les mois sans entrain, les années ratées, tout ce temps qui file, sans le bon tempo, quelle perte !

Il faut toujours que le passé vienne nous mordiller les mollets.

On mesure l'érosion en scrutant les fonds de mer, mais a-t-on seulement idée de la ruine que les bourrasques de la vie laissent au fond de nous? Tous les débris des naufrages ne sont pas visibles, heureusement, sinon les côtes ne seraient plus fréquentables.

Je ne cherche pas à oublier mes fonds boueux, je voudrais seulement qu'ils sédimentent assez pour que la vie soit buvable.

La longévité ? Une simple marinade ! Celle de l'être dans le bocal du vécu.

Est-ce possible de grandir quand la plus banale des situations peut se muer en nid de poule et contrarier la marche ? Parfois, un événement anodin suffit pour que la Petite s'invite dans mon quotidien, avec son monde, et s'accapare mon esprit. Un visage, une rencontre, une discussion, une anecdote ou une scène fortuite et mes pensées descendent le temps en rappel.

Maintenant, peut-être à cause du changement climatique ou du taux de conversion de l'euro en franc CFA, ceux qui me chassaient de leur maison et leur entourage disent aux étrangers comme aux locaux, étonnés de ne jamais me voir chez eux, malgré les quelques gènes communs, que je fuis les miens, pour ne pas partager avec eux l'argent qu'ils imaginent bouchant les couloirs de l'immeuble où j'habite.

Des lois méthodiquement conçues contre les étrangers, surtout depuis l'ère de "monsieur bonds et rebonds", la balle de tennis, qui rebondit jusqu'ici pour honnir l'Afrique sur la terre de Senghor.

J'écris pour tous ceux auxquels on a fait payer, enfants, ce qu'on reprochait aux adultes.

Le tatami, on le croyait destiné aux sumotoris, mais ce sont nos vies, pélicans aux ailes mazoutées, qui gigotent dessus.