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L'air n'était que crépitements. Il ne s'agissait pas du bruit sec de la glace qui cède, mais bien du murmure de la rivière, des sifflements, gargouillis et chuintements habituels de l'eau qui coule sans entrave. Mon monde avait cessé d'être silencieux. Je me rappelai qu'en automne ces sons me suivaient partout où j'allais, qu'ils me cernaient. Le soir, quand la flamme de la lanterne vacillait avant de mourir, ces sons se changeaient en voix ou en musique et devenaient autant d'échos des symphonies qu'écoutait mon père lorsque j'étais enfant, pénétrant l'obscurité de la tente tandis que, tremblant de froid, j'attendais que mes couvertures se réchauffent.
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