Extrait

Derriére la fenêtre, les vignobles s'éveillant au printemps étaient à peine visibles. De vagues dessins géométriques.

Des collines les dominaient, drapées de longues herbes séches, argentées sous la pleine lune. Une brise inconstante soufflait dans la vallée, et parfois l'herbe folle semblait rouler en vagues sur les pentes.

Derriére les collines, les pics de la Coast Range se dressaient sous des cascades d'étoiles. Les nuages d'orage venant du nord-ouest qui filaient devant eux ne tardaient pas à assombrir le ciel, donnant aux collines argentées la couleur de l'étain, puis celle du fer le plus noir.

Lorsqu'elle entendit le premier cri, Chyna contemplait les étoiles, attirée par leur froide lumiére comme elle l'était depuis l'enfance, fascinée par la pensée de mondes lointains peut-être nus et propres, libres de toute pestilence. D'abord le cri étouffé parut n'être qu'un souvenir, un fragment de dispute venu d'une autre maison inconnue du passé, dont l'écho résonnait à travers le temps. Souvent, enfant, pour échapper à sa mére et à ses amis ivres ou défoncés, elle grimpait se réfugier sur des toits ou dans des arbres, se glissait dans des escaliers de secours, s'enfuyait vers des endroits secrets loin de la mêlée, o˘ elle pouvait se perdre dans la contemplation des étoiles, o˘ les voix stridentes des disputes, des joutes sexuelles ou des délires drogués lui parvenaient comme par le biais d'un poste de radio... des voix d'ailleurs, de gens n'ayant aucun rapport avec elle.

Le deuxiéme cri, bien que bref lui aussi et juste un peu plus fort que le premier, appartenait indiscutablement au présent et non à sa mémoire, et elle se raidit.

Tendue. Tête penchée. Tout ouie.