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Ou alors nous parlions de nos familles, de ce qui nous restait d'elles comme souvenirs, ou de ce que nous avions oublié désormais, pour toujours, sans doute. Moi je n'avais plus aucun souvenir de mon père et seulement une image fanée de ma mère. Iqbal, au contraire, se souvenait de tout, même de la disposition des objets dans la cabane où il avait habité, ou de la manière qu'avait son père, tous les matins, avant l'aube, de descendre au torrent pour faire ses ablutions et se diriger ensuite vers l'étable, les cheveux encore humides.
Puis il me confia que chaque nuit, avant de s'endormir, il repassait dans son esprit ses souvenirs, un par un, avec obstination, de peur de les perdre.
"Qu'est-ce que tu en fais ? lui demandai-je.
- Ils m'aident, répondit-il.
- A faire quoi ?
- A m'en aller d'ici."
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