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Ma vie a pris fin le jour où mon fils a été déchiqueté. Sur chaque lambeau de sa chair se trouvait un moment de ma vie, porté par le souffle de la bombe, brûlé par le feu. Autant de bribes d'existence collées à l'asphalte et l'acier, perdues parmi d'autres.
Les rassembler m'est impossible. Ils ne m'appartiennent plus, ou si peu.
Pourtant, il me faut en exhumer certains, tenter de reconstituer l'histoire qui m'a échappé.
La raconter pour lui, pour ceux qui resteront et qui devront composer avec notre absence. Pour ceux que j'aime et que je ne reverrai jamais. Pour moi aussi. Pour éviter que la folie finisse de gangrener mon esprit avant que j'accueille ma fin.
Je vais donc affronter ces souvenirs épars avec le peu de lucidité encore en moi et raconter ma vie et ma mort.
Ma vie : ces années qui ont précédé ce jour maudit. Une histoire au passé qui, aujourd'hui, semble n'avoir pas existé.
Ma mort : ces instants de douleur qui continuent d'agresser mon esprit avec la même violence.
Ceux qui, un jour, me liront trouveront peut-être un sens à cette histoire. Pour ma part, j'en suis incapable.
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