Je réinventerai la pluie

Pour Iris, être souffleur de verre a toujours été aussi facile que respirer. Formé par les plus grands, il pousse cet artisanat jusqu’à l’excellence. Mais malgré son succès, il n’aspire qu’à rentrer à Monterey pour reprendre l’atelier de sa grand-mère. Loin des expositions, des interviews et de cette question : qu’est-ce qui l’inspire ? Il n’y répond d’ailleurs jamais. Il garde ce secret au fond de sa poche depuis qu’il a quitté la Californie à la fin du lycée. Aujourd’hui, il est temps de rentrer près de cette famille italienne qu’il chérit tant et de Maddox, son meilleur ami, un thanatopracteur féru de grandes littératures. C’est le moment de tourner la page, de jeter cette vieille chanson mal enregistrée sur un MP3. Iris a eu du temps pour se faire une raison. Il ne le reverra jamais, à Monterey encore moins que n’importe où dans le monde.

Il y a bien longtemps que Monsieur Scott est parti, ce professeur de musique avec qui il passait de longues soirées. Il s’asseyait dans le coin d'une salle de classe, il l’écoutait jouer, il griffonnait sur ses cahiers des idées de sculptures. Les interdits s’effleurent sans jamais se briser. Mais que reste-t-il de ces sentiments défendus, lorsqu’on se retrouve huit ans plus tard ? Lorsque la personne qui vous a le plus blessé est soudain devant vous ? Lorsqu’on espère de nouveau réinventer cette pluie, comme la toute première fois ?

D’un atelier de souffleur aux partitions que l’on écrit la rage au cœur, de Monsieur Scott à Liv, d’un désir illicite aux prémices de l’histoire d’une vie, Iris devra trouver la force de se battre pour une passion qui l’a détruit. Et emmener jusqu’aux portes de son passé le seul homme qu’il ait toujours aimé.

« Il est chacun de mes cris, emprisonnés dans le verre. »

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Thèmes principaux du livre

Je réinventerai la pluie

Romance - Homosexualité - Musique - Littérature gay et lesbienne - Soufflage du verre

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extrait

Extrait ajouté par Ma_passi0n 2021-04-02T20:07:49+02:00

Je réinventerai la pluie de Lily Haime

Sans doute avait-il compris qu'il me fallait ce temps pour me remémorer tout ce que j'avais vécu ces huit dernières années.

De Venise à Murano, de Varsovie à la Vallée de la Bresle. Ces professeurs si différents qui m'avaient tant appris, ces assistants si doués qui m'avaient si bien secondé. Les heures dans mon atelier, les sculptures que j'avais conçues, tel un écrivain qui raconte son histoire, son abandon, sa seule douleur. Les nuits à danser et à boire, à rencontrer un regard. Les journées à rire de tout, à ne penser à rien. Les longues discussions au dernier étage d'un immeuble, en admirant les lumières de New York. Les escapades aux quatre coins des États-Unis, pour une exhibition ou une autre. Les errances du dimanche. Les virées à Atlantic City avec Max et Tate. Les étés ailleurs, à rencontrer d'autres souffleurs. Les hommes qui passaient et qui ne restaient jamais. Tous ces moments où je fredonnais la même chanson. Ces semaines pluvieuses à écouter les gouttes d'eau fouetter le toit, en me rappelant la pluie la première fois... Et puis, finalement, rentrer chez moi... Rentrer au seul endroit où j'étais certain de ne pas le croiser, comme ça, un jour de hasard, au détour d'une rue. D'une certaine façon, j'avais continué d'espérer.

Parfois même, je m'étais surpris à croire qu'il n'était pas loin et qu'en me retournant je le trouverais.

Il n'était jamais là.

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