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— Ne devriez-vous pas appeler votre agence ? C’est ce que font les filles, généralement ; elles s’absentent un instant dans la salle de bains, et je les entends murmurer au téléphone.
Zut ! Si elle se démasquait, il comprendrait aussitôt la supercherie, si ce n’était pas déjà fait.
— Je… je travaille à mon compte.
Elle tenta de se remémorer rapidement quelques anecdotes de Brent ou de la série télévisée Journal intime d’une call-girl.
— J’ai tout de même une personne à avertir, si cela ne vous dérange pas.
Se relevant d’un bond, elle se dirigea tout droit vers une autre porte qui devait mener à la salle de bains.
— Je vous en prie. Mais… vous n’oubliez rien ? l’arrêta-t-il poliment.
Bon Dieu, évidemment ! L’argent. Elle fit volte-face.
— Trois cents livres, énonça-t-elle.
Une somme approximative qui parut honnête aux yeux de Lizzie.
Il leva les sourcils.
— Cela me paraît plus que raisonnable. J’étais prêt à vous en offrir 500, si ce n’est plus.
— Je vous ai donné mon tarif de base, se reprit-elle, le cerveau en ébullition. Si vous êtes amateur de fantaisies, nous pourrons renégocier
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