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Dixon
Il se fout de moi.
En silence, alors que Claire, l’adjointe du président Blackfield, s’installe à notre table de réunion, accompagnée d’un aide de bureau, je dirige mon attention, sans pouvoir m’en empêcher, vers la cravate que Jake a décidé de nouer autour de son cou.
Un raclement de gorge me rappelle à l’instant présent et m’ordonne de virer les fantasmes qui harcèlent mon cerveau.
Rapidement, je laisse mon regard balayer le visage de mon associé qui s’est paré d’un rictus entendu tirant vers le sourire machiavélique.
Il l’a fait.
Il l’a fait et il a compris. Il sait que cette foutue cravate, comme toutes les autres, me pose un problème majeur de concentration.
Je détourne les yeux de lui en le maudissant puis me concentre sur nos éminents invités qui ouvrent leurs ordinateurs d’un air affairé.
Le plus discrètement possible, je replace mon érection dans mon boxer et me racle à mon tour la gorge en tentant de virer ce brouillard complètement porno qui m’encombre les méninges.
Ne pas jeter un oeil à Jake.
Ne pas. Jeter. Le moindre coup d’oeil. À cet enfoiré.
Un sourire s’étire sur mes lèvres malgré mon agacement.
J’adore cet homme, définitivement.
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