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— Frank ? répéta l’homme.

— On monte dans une minute, répondit Frank en regardant tour à tour les différents décors. Ensuite, il faudra que vous veniez voir ça.

Le sous-sol sentait le moisi. Comme tous les sous-sols.

Frank ne disait plus rien. Il se frottait simplement la nuque.

— Est-ce que ma mère est en vie ? demanda-t-elle.

Il ôta ses lunettes et les nettoya avec sa chemise.

— Je ne sais pas qui est ta mère, répondit-il doucement.

— Linda, lui dit-elle en tortillant le bord de sa chemise de nuit. Elle s’est tiré une balle dans la tête.

Elle connaissait les différents calibres. Plus une balle était rapide et lourde, plus elle causait de dégâts. Certaines personnes survivaient à ce genre de blessures.

— Si vous mentez, je le saurai.

Frank remit de nouveau ses lunettes et la regarda pendant un instant encore. Il avait de grands yeux. Ses sourcils et sa barbichette roux étaient parsemés de poils blonds, comme s’il s’était exposé au soleil. Il avait des taches de rousseur jusque sur les oreilles.

— Elle est morte, Beth.

Elle tira sur sa chemise de nuit, étirant les girafes.

— Oh.

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