Extraits

-À quand remonte la dernière fois où on a dormi? demanda-t-elle. Je n'arrive même plus à me le rappeler.

Encore cette attitude de faire comme si tout allait bien.

-Moi si. En ce qui me concerne, en tout cas. C'était dans une chambre à gaz, tu m'avais cogné sur la tête à grands coups d'épieu.

-Très bien, dit-il. Je vous accompagne.

-Je n'ai compté que jusqu'à un.

-Que veux-tu, je n'ai jamais su te résister.

Elles braquaient toutes leurs armes dans sa direction, ce qui paraissait ridicule.

Il rassembla son courage.

-Vous devez avoir drôlement peur de moi, à vingt, avec vos couteaux et vos machettes, alors que je suis tout seul. Je trouve ça plutôt flatteur.

Thomas se retourna vers le garçon.

-Que se passe-t-il?

-Qu'est-ce que j'en sais? Je dirais qu'une bande de cinglé a l'intention de nous bouffer pour le petit déjeuner.

-Peut-être qu'on ferait mieux de rester avec eux, continua-t-elle. D'essayer d'être heureux, jusqu'à ce qu'on arrive au dernier stade de la Braise. (Elle lui fit un sourire d'une tristesse poignante) Après, tu n'auras plus qu'à me tuer.

-Non, Brenda ! protesta-t-il d'une voix qui lui semblait provenir de très loin, du fond d'un long tunnel. Ne dis pas...

-Embrasse-moi, le coupa-t-elle. Tom, embrasse-moi.

Ses mains se crispèrent sur son visage. Elle l'attira à elle.

-Non, dit-il en lui résistant.

Elle s'arrêta, visiblement peinée. Meurtrie.

-Pourquoi ? s'enquit-elle.

Il faisait presque entièrement noir à présent.

-Tu n'es pas... elle. (Sa voix lointaine. Un simple écho.) Tu ne pourras jamais être elle.

Et puis elle bascula à la renverse, et il perdit connaissance.

Il se retourna juste à temps pour voir tomber les premières gouttes de pluie, comme si la tempête se décidait enfin à pleurer de honte pour ce qu'elle leur avait infligé.

- Vous avez avalé votre langue? lança Jorge, avec un sourire complétement déplacé dans cet immeuble en ruine. Ou c'est juste que vous avez peur des fondus? Peur qu'on vous plaque au sol et qu'on vous croque les yeux? Miam, miam! J'aime savourer un bel œil bien frais quand les provisions se font rares. Le goût me rappelle celui des œufs crus.

Minho prit sur lui de répondre, en parvenant à cacher sa souffrance.

- Tu es vraiment un fondu? Un de ces fous furieux bons à enfermer?

- Il vient de dire qu'il aime le goût des yeux, souligna Poêle-à-frire. Ça fait de lui un fou furieux, pour moi.

Merci.(Thomas marqua une pause.)Un transplat.

-Hein?

-C'est le mot qu'a utilisé ce tocard en costume blancpour désigner le passage qu'on va devoir emprunter.Un transplat.

-Ah oui.Sûrement une sorte de porte.

Thomas hocha la tête

-C'est aussi ce que je pense.Comme à la falaise.C'est plat,et ça te transporte ailleurs.D'ou "transplat".

-Tu es un foutu génie.

-Non, répéta-t-il, si doucement qu'ils ne durent même pas l'entendre.

Il souffrait de la tête aux pieds.

- Foutue tête de mule, grommela Teresa. Il fallait que tu nous compliques la tâche, hein?

-Teresa, fit Thomas.

Il ignorait la douleur pour tenter de l'atteindre par télépathie, même si ça ne fonctionnait plus depuis longtemps.

-Teresa.

-Je suis désolée, Tom, lui répondit-elle dans sa tête. Mais merci pour ton sacrifice.

- Qu'est-ce que c'était? chuchota Thomas.

- Une vieille ampoule qui vient de se briser à mon avis.

- Qu'est-ce qui aurait bien pu faire ça?

- Je ne sais pas. Un rat?

- On en a pas vu un seul. Et puis, tu l'imagine entrain de marcher au plafond?

Elle le devisagea d'un air moqueur.

- Tu as raison. C'est sûrement un rat volant. On a intérêt à se tailler fissa.

Thomas ne put revenir un petit rire nerveux.

- Hilarant.