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Pour Marie de La Tour quand elle aura vingt ans.
Les murs qui ferment ma retraite seront ceux de mon tombeau.
Un visage aux traits brouillés, des yeux qui pleurent sans raison, un corps de squelette habillé : ma lassitude me représente que je suis mortelle, les miroirs me disent que je suis déjà morte.
J'ai marché jusqu'à la fenêtre. Je voyais, sur la neige de la " Cour Verte", courir et danser les petites filles" rouges" dont les rubans mal noués glissaient sur les robes brunes; vous mettiez, mon enfant gâtée, toute l'ardeur de vos sept ans à piétiner le boue des allées. Au-delà des parterres dépouillés,j'appercevais par les fenêtres du refectoire les "jaunes" et les "vertes" qui finissaient le dîner en silence; leurs couverts d'argent et leurs coiffes blanches renvoyaient vers les croisées plus de lumière qu'elles n'en recevaient. De la chapelle, derrière moi, j'entendais monter le chant des grandes filles "bleues" qui disaient l'office du milieu du jour avec leurs maîtresses, et leurs voix, sélevant dans l'air glacé, avait la brûlante pureté d'une flamme.
Aurai-je pu choisir un plus doux asile que cette maison emplie d'enfants ? Cependant, j'y suis comme une emmurée vive.
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