Extraits

Un petit frisson de peur la parcourut. La peur faisait toujours intimement partie de la vie des gens. Parce qu’ils avaient peur, ils se construisaient des abris, cherchaient de la nourriture, faisaient pousser des choses. Pour la même raison, ils emmagasinaient des armes, au cas où. Ils avaient aussi peur du froid, de la faim et de la maladie. Et des bêtes.

Que la douleur te rende fière. Tu es plus forte que ceux qui ne souffrent pas.

Elle interrogea le ciel : le soleil n’était plus au-dessus de sa tête ; les arbres et les buissons d’épines, à l’extrémité du Champ de la Séparation, projetaient leurs ombres sur lui, signe que l’après-midi était déjà avancé. Dans son désarroi, elle s’était attardée trop longtemps en ce lieu. Avec soin elle rassembla les peaux de bête sur lesquelles elle avait dormi pendant les quatre nuits passées à veiller l’esprit de sa mère. Son feu n’était plus que cendres froides, triste amas noirâtre. Sa gourde était vide, et elle n’avait plus rien à manger.

Je voudrais tant avoir du bleu

Les jours, des jours surocupés, exténuant, succédaient aux jours.

Que la douleur te rende fière. [•••] Tu es plus forte que ceux qui ne souffrent pas.

- Oh, Thomas, dit-elle, ce n'est pas vrai, du talent, il en a. Il sait exactement comment nous faire sourire et rire.

Kira secoua la tête et sourit. Les monosyllabes n’avaient pas le droit de pénétrer dans le Champ. Il était donc tout naturel que Matt soit curieux – et aussi un peu effrayé. Elle le rassura.

— Pas de bêtes, non. J’avais du feu, ça les a tenues éloignées.

— Alors Katrina, al’ est partie d’son corps à présent ? demanda-t-il dans son patois.

Les gens de la Fagne n’étaient pas comme les autres ; avec leur parler étrange et leurs rudes manières, ils avaient l’air de bêtes curieuses, et la plupart des gens les méprisaient. Mais pas Kira. Elle aimait beaucoup Matt.

Elle interrogea le ciel : le soleil n’était plus au-dessus de sa tête ; les arbres et les buissons d’épines, à l’extrémité du Champ de la Séparation, projetaient leurs ombres sur lui, signe que l’après-midi était déjà avancé. Dans son désarroi, elle s’était attardée trop longtemps en ce lieu. Avec soin elle rassembla les peaux de bête sur lesquelles elle avait dormi pendant les quatre nuits passées à veiller l’esprit de sa mère. Son feu n’était plus que cendres froides, triste amas noirâtre. Sa gourde était vide, et elle n’avait plus rien à manger.

Mais maintenant il n’y avait plus personne pour l’aider. Il ne lui restait aucune famille, et elle n’était pas particulièrement indispensable au village. Elle travaillait chaque jour à l’atelier de tissage où elle était chargée de ramasser chutes de tissu et bouts de chiffon, mais sa jambe malformée la disqualifiait en tant que travailleuse et même – à l’avenir – en tant que compagne.