Extraits

Les gens sont volontaires pour oublier ce qui ne peut pas être. Cela rend leur monde plus sûr.

C'est comme les gens qui s'imaginent qu'ils seront plus heureux en allant vivre ailleurs, mais qui apprennent que ça ne marche pas comme ça. Où que l'on aille, on s'emmène avec soi.

— J’ai appris beaucoup de choses dans ce cimetière. Je sais m’Effacer et je sais Hanter. Je sais ouvrir une porte de goules et je connais les constellations. Mais il y a un monde au-dehors, avec la mer dedans, et des îles, et des naufrages et des cochons. Je veux dire qu’il est rempli de choses que je ne connais pas. Et les professeurs m’ont appris beaucoup ici, mais il m’en faut plus. Si je dois survivre à l’extérieur, un jour.

Silas n’eut pas l’air convaincu.

— Hors de question. Ici, nous pouvons te protéger. Là-bas, tout peut arriver. Comment assurer ta sécurité au-dehors ?

— Justement, affirma Bod. C’est ça, le potentiel dont tu parlais.

Il se tut. Puis :

— Quelqu’un a tué mon père, ma mère et ma sœur.

— Oui. Quelqu’un a fait ça.

— Un homme ?

— Un homme.

— Ce qui signifie, dit Bod, que tu poses la mauvaise question.

Silas haussa un sourcil.

— Comment cela ?

— Eh bien, si je sors dans le monde, la question n’est pas : « Qui me protégera de lui ? »

— Non ?

— Non. La question, c’est : « Qui le protégera de moi ? »

Miss Lupescu croisa les bras.

— Parle-moi des goules.

Bod s’efforça de se rappeler ce que Silas lui avait raconté sur les goules au fil des ans.

— Il faut les éviter.

— Et c’est tout ce que tu sais ? Da ? Pourquoi faut-il les éviter ? D’où viennent-elles ? Où vont-elles ? Pourquoi ne faut-il pas rester près d’une porte des goules ? Alors, Boy ?

Bod haussa les épaules et secoua la tête.

— Cite-moi les différentes catégories de personnes, dit Miss Lupescu. Tout de suite.

Bod réfléchit un instant.

— Les vivants. Euh. Les morts.

Il s’arrêta.

— … Les chats ?

— Tu es ignorant, Boy. C’est mal. Et tu te contentes de ton ignorance. C’est pire. Répète après moi : il y a les vivants et les morts, il y a les diurnes et les nocturnes, il y a les goules et les arpenteurs de brume, il y a les grands chasseurs et les Chiens de Dieu. Enfin, il y a les solitaires.

— Vous êtes quoi, vous ? demanda Bod.

— Moi, répondit-elle d’un air sévère, je suis Miss Lupescu.

— Et Silas ?

Elle hésita. Puis elle dit :

— C’est un solitaire.

- IL se tuent, tu veux dire?

Bod avait une huitaine d'années, les yeux curieux et bien ouverts, et il n'était pas idiot.

- Absolument.

-Et ça marche? Ils sont plus heureux une fois morts?

- Parfois. La plupart du temps, non. C'est comme les gens qui s'imaginent qu'ils seront plus heureux en allant vivre ailleurs, mais qui apprennent que ça ne marche pas comme ça. Où que l'on aille, on s'emmène avec soi. Si tu vois ce que je veux dire.

Bod frissonna. Il avait envie de prendre sont tuteur dans ses bras, de le serrer et de lui dire qu'il ne le laisserait jamais tomber, mais un tel acte était inconcevable. Il ne pouvait pas plus serrer Silas contre lui qu'il ne pouvait serrer un rayon de lune, non que son tuteur fût immatériel, mais parce que cela ne se faisait pas. Il y avait les gens qu'on pouvait prendre dans ses bras, et puis il y avait Silas.

- Comment tu t'appelles ?

- J'ai pas de pierre tombale, dit-elle en abaissant les coins de la bouche. Je pourrais être n'importe qui, pas vrai ?

- Mais tu as bien un nom.

- Liza Hempstock, pour vous servir, fit-elle d'un ton aigre. C'est pas trop demander, tout de même. Un petit quelque chose pour marquer ma tombe. Je suis juste là, tu vois ? Y a rien que des orties pour montrer où je repose.

Et elle eut l'air si triste, l'espace d'un instant, que Bod eut envie de la serrer dans ses bras. C'est alors qu'il eut une idée, en se faufilant entre les barreaux de la clôture. Il trouverait une pierre tombale à Liza Hempstock, avec son nom dessus. Il la ferait sourire.

La peur, c'est contagieux. Ça s'attrape. Parfois, il suffit que quelqu'un vous dise qu'il a peur pour que cela devienne réel.

Un cimetière en principe n'est pas une démocratie, cependant la mort est la démocratie suprême

— Tous vont danser, la Danse macabre est annoncée, se rappela Bod à haute voix. Tu l’as déjà dansée ? C’est quel genre de danse ?

Son tuteur le regarda avec des yeux comme des étangs noirs.

— Je l’ignore. Je sais beaucoup de choses, Bod, car il y a bien longtemps que j’arpente cette terre la nuit, mais je ne sais pas comment c’est de danser la Danse macabre. Il faut être vivant ou il faut être mort pour la danser… et je ne suis ni l’un ni l’autre.

Bod frissonna. Il avait envie de prendre son tuteur dans ses bras, de le serrer et de lui dire qu’il ne le laisserait jamais tomber, mais un tel acte était inconcevable. Il ne pouvait pas plus serrer Silas contre lui qu’il ne pouvait serrer un rayon de lune, non que son tuteur fut immatériel, mais parce que cela ne se faisait pas. Il y avait les gens qu’on pouvait prendre dans ses bras, et puis il y avait Silas.