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« Je viens de relire ce que j'ai écrit, pendant ces quelques semaines, et je me noie dans mes larmes, je suffoque, je suis submergée, inondée. C'est un tissu de mensonges ! Un mensonge armer, sordide, maudit ! Jamais je n'ai pu écrire des choses pareilles ! Jamais je n'ai pu faire ces choses horribles ! J'étais quelqu'un d'autre, je n'étais plus moi ? C'est ça. C'est une autre personne qui a écrit mon journal, un être dégénéré, mauvais, puant, qui m'a pris ma vie. Oui, c'est ça, c'est ça ! Mais alors même que j'écris ces lignes, je me rends compte que c'est un nouveau mensonge, encore plus énorme ! Mais non ! Je ne sais plus... Est-ce que mon esprit est malade ? Est-ce que j'ai simplement fait un cauchemar que je confonds avec la réalité ? Je crois que j'ai tout mélangé, le vrai et le faux. Toute ces choses ne peuvent pas être vraies. Je dois être folle."
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