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Orest : Ne vous arrive-t-il jamais de vous taire ?

Mydria : Il faut bien que je parle. Vous ouvrez la bouche une fois par heure !

Orest : C'est parce que, contrairement à vous, j'ai compris quelle haute vertu se cachait dans le silence...

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Et Orest, assassin certifié, homme sans coeur plus certifié encore, se retrouva à sangloter comme un enfant devant une toute jeune fille qui était, théoriquement, sa reine.

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Quelle forme ai-je prise à Liett ? Il y a des jours que je traîne le Don dans mon sillage, et sur lui, j'en sais toujours aussi peu; Répondez-moi : qui suis-je?

- Vous êtes süre de vouloir l'apprendre ? (...) Eh bien... Déjà, vous battez Madael de plate couture. Je tiens à préciser. Les dragons, les griffons - dépassé tout ça. Vous consiliez, Votre Altesse, toutes les qualités que vos vénérables ancêtres n'ont pas été fichus d'incarner. La plus jolie, la plus vulnérable et le plus ridicule de toutes les formes ailées...

Le sarcasme parut refluer su visage de l'assassin pour se transposer tout entier sur sa bouche, et du bout des lèvres Orest précisa :

- Un papillon.

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Excusez-moi, dit Allian d'un ton sec, mais j'éprouve quelques difficultés à dormir sur mes deux oreilles quand je me prends des trombes d'eau en pleine figure.

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Ses pieds volaient au secours de My de leur propre initiative. Lui-même, en son âme et conscience, ne savait plus bien où il était. Il avait simplement peur. Si My… si cette petite idiote était… A non ! Il l’avait traînée d’un bout à l‘autre d’Edrillon. Elle n’allait pas lui claquer dans les doigts maintenant !

- My ! beugla-t-il. Répondez, ventredieu !

Rien. Pour une fois, elle se taisait. C’était bien le moment…

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Crissement, éclat blanc, ténèbres et silence. L'éclat blanc, réduit à un fil, s'élargit. Le crissement repris. Silence à nouveau.

Jouant avec les ombres et les lumières, une plume de cygne dansait sur la surface du parchemin. Une danse tout en virevoltes et en hésitations...

La lumière du couchant, saupoudrant l'obscurité, semblait recouvrir mine et vélin de légères paillettes d'or, qui scintillaient quand la plume s'élevait et s'abaissait, modifiant les reflets. Petit à petit, elles parurent fluctuer moins vite. Les mots, auparavant tracés avec rythme et élégance, s'étiraient maintenant au bout de la pointe, pâteux et indécis, comme les premières lettres d'un apprenti. Madael s'arrêta.

Cette lettre était la plus importante qu'il ait jamais écrite. Pourquoi fallait-il que les mots lui manquent en cet instant précis ?

La plume tournicotait follement entre ses doigts, fidèle illustration de son état d'esprit. Au rois comme aux simples mortels, il arrivait de perdre tout sang-froid. Et, force était de l'admettre, il perdait, lui, tout sang-froid devant un bout de papier. Était-ce cela, la peur du vide ?

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Allian avait réussi à leur faire prendre l'itinéraire prévu par les gardes... en passant dix mètres plus haut.

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Puis My perdit tout sens du concret. Survolant les eaux déchaînées d'une aile frénétique, elle monta, monta, droit vers le ciel, droit vers la vie, abandonnant les autres.

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Orest s'impatientait - avec raison, elle devait l'admettre. Ce fut son intonation qu la décida. Elle d'élança en avant : fandant l'air, sa lame alla se planter droit dans le tronc... à droite du sac.

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C'était le premier envol de Mydria, un envol qui serait suivi beaucoup d'autres. Pendant des années, elle en explorerait peu à peu toutes les particularités. La force du vent. Les légers tangages, les piqués vers le sol, les remontées fulgurantes. Tout, petit à petit, lui deviendrait plus limpide, plus maîtrisable.

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