Extraits

La mère de Le Bian avait demandé à être incinérée. Ça tombait bien, c'était souvent moins cher. Pour la bière, l'huissier avait hésité entre le carton et le bois aggloméré. La différence de prix significative entre les deux l'avait décidé pour le carton. Comme le disait souvent la mère de Le Bian quand elle l'obligeait à finir ses céréales premier prix dégueulasses avant qu'il parte à l'école : il n'y avait pas de petites économies. Et puis, après tout, ce n'était pas comme si elle allait passer l'éternité dans cette boîte ; ce n'était que pour le transport jusqu'au crématorium. Le Bian aimait bouleverser les conventions quand cela l'arrangeait.

Mhh... c'est très intéressant, dit l'huissier de justice, ce qui signifiait, à peu de choses près : j'en ai absolument rien à foutre. Ils ont dû repérer une charogne dans le coin, et ils attendent qu'on s'en aille pour se mettre à table.

Il alluma une cigarette, légèrement appuyé sur la portière de la voiture – pour ne pas risquer de rayer la peinture –, et laissa son regard errer sur le paysage sculpté par des millénaires d'érosion et de tectonique de l'écorce terrestre. Le Bian préférait l'architecture raffinée des grandes villes ; déjà qu'il devait salir ses mocassins chaque fois qu'il se rendait chez un cambrousard, ce n'était pas pour les dégueulasser le week-end... Il devait toutefois reconnaître que les panoramas proposés par l'Aveyron, et particulièrement par les Grands Causses, écrasaient le spectateur de leur tranquille majesté. Céline aimait ce genre d'endroits. La nature brute. Les grands espaces désertiques. Cela la ramenait sans doute au vide sidéral de son cerveau de gallinacée...

L'atout principal de l'huissier, outre ses yeux d'un bleu céruléen, c'était son crâne aussi lisse qu'un discours de Ségolène Royal, et d'une forme qui approchait de la perfection. La calvitie qui l'avait déplumé avant ses trente ans avait été une bénédiction. Il n'avait été au faîte de sa séduction que quand il n'avait plus eu un poil sur le caillou.

Comment une femme de trente-deux ans qui avait pondu trois chiards avait-elle pu être aussi épargnée par les stigmates de la maternité ? Pas une vergeture, pas un capiton, pas un bourrelet disgracieux. Elle était aussi lisse qu'une gamine de quinze ans – et pas beaucoup plus futée. Ses trois gamins avaient tiré sur ses seins, et pourtant, autant qu'il pouvait en juger – Arnaud et Céline ne se connaissaient que depuis trois mois –, sa poitrine était toujours aussi ferme et généreuse. Il les avait surnommés l'Etna et le Stromboli. Céline gloussait comme un dindon lorsqu'il les appelait ainsi.