Arian Dhaye, Tome 2 : L'Île aux enragés

Tout le jour, le soleil avait brillé.

Et puis, dans l'approche du soir, d'épais nuages s'étaient levés sur l'horizon. Le vent, qui venait de la mer et poussait devant lui ces vagues célestes moutonneuses, avait brutalement fraîchi. Mauvais signe.

Ceux qui se trouvaient dans les barques avaient rapidement hissé leurs filets. Ils avaient compris, habitués depuis leur plus tendre enfance à lire menaces et conseils de prudence dans le ciel et l'eau. Certains, les tout vieux, avaient senti le changement avant même que ne se lève le premier souffle de vent ou que n'apparaisse en ligne d'horizon la tête cotonneuse du premier nuage.

A présent, c'était vraiment le soir. Le soir noir, pressé à l'étouffement sous le ciel bas, surchargé d'un bataillon de grosses volutes molles. La mer était comme un métal froid, vide, toutes les barques de pêche tirées hors de son ventre. Sur la côte déserte, le vent venait se plaindre dans les griffes des broussailles ; il courait comme un fou sur la lande : on suivait à la trace ses danses d'hystérique dans les hautes herbes brûlées.

Sur la plage d'une petite crique, à moins de cinq cents pas du village, Sirco rassembla une fois encore toute ses forces et, les talons plantés de biais dans le sable spongieux, tira la barque le plus loin qu'il put. L'effort lui arracha un cri qui résonna tout sec dans le silence ambiant.

Sirco se redressa, porta les mains à ses reins douloureux. Il était âgé peut-être de quatre-vingts saisons. Grand et maigre, la peau brune et le muscle noueux. Le visage assez dur, et des yeux délavés par les vents de la mer.

Il regarda le bateau échoué, puis les vagues frémissantes, puis le ciel qui pendait. Grimaça une fois encore en se massant les reins...