Extraits

Sa femme lui avait laissé un repas sur la table, quelque chose de froid, de bouilli, recouvert de potage à la tomate, la sauce favorite de Mrs Smith. Harold ne se plaignait jamais. Avant que sa femme découvre le velouté de tomate en boîte, les plats, étant visibles, étaient encore plus difficile à affronter. A présent, enfouis sous l'inoffensive couche rouge, les repas de Mrs Smith ressemblaient du moins à quelque chose de mangeable et, comme Harold n'était pas difficile pour les détails de sa vie personnelle, il les mangeait.

Il s'appelait Remo et il flambait. Les flammes grimpaient le long de son dos, consumaient son tee-shirt et bondissaient d'un immeuble en feu à un autre.

C'était un ensemble de taudis du Bronx Sud, croulant et misérable, dans un quartier où les rues pleines d'ordures résonnaient des piaillements des rats et des cris d'enfants effrayés. Remo sauta sur le toit de l'immeuble voisin, se roula sur le dos pour éteindre les flammes et repartit aussitôt vers la troisième maison de la rangée incendiée. Dans la puanteur des matelas grillés et de la fumée s'élevant en colonnes noires autour de lui, ses sens affûtés percevaient aussi l'odeur de ses propres cheveux roussis et celle, plus écœurante, de la chair rôtie.