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Il s'appelait Remo et il faisait la course avec un camion. A pied.
Et il gagnait.
Le poids lourd était un camion de cornichons et les préposés au péage du pont Georges Washington se regardèrent avec un certain égarement quand une chose floue leur passa sous le nez le temps d'un éclair, sur la voie de droite en direction de New York.
Remo s'efforça de s'éclaircir les idées. Elle avait un parfum entêtant. De la cantharide, peut-être, pensa-t-il bêtement. Un truc qui faisait un drôle d'effet. En tout cas qui lui faisait penser que la station debout n'était pas la position appropriée pour eux deux.