Extraits

La petite blonde s’arrache aux mains des troisièmes et court aussi vite qu’elle peut jusqu’à son étage. Elle s’assoit sur son lit et plisse les yeux très forts. Non. Elle ne pleurera pas. Elle serre les poings. Voilà une année qui commence vraiment mal. Et elle n’a pas encore rencontré le prof de violoncelle… Avec ce qu’Eli lui a raconté… Et puis, c’est quoi, leur histoire, à Eli et aux autres ? Elle n’y comprend rien. En plus, son écharpe, ce n’est pas n’importe quelle écharpe. C’est l’écharpe de sa mère et depuis des années, Marguerite s’en sert comme d’un doudou. Depuis que sa mère est morte. C’est le souvenir du temps où sa maman la prenait dans ses bras, le soir, pour l’endormir. Avant que sa voiture ne glisse sur une plaque de verglas… Avant l’enterrement et tout ça. Cette écharpe, c’est ce que Marguerite possède de plus précieux. Elle se maudit de l’avoir oubliée dans le grand salon. Elle se déshabille, se glisse dans son pyjama, puis sous les draps. Le réveil à l’aube pour venir de Lyon, où elle habite, et la tension nerveuse de la journée l’ont épuisée, mais sa colère explose et elle bourre son oreiller de coups de poing. De toutes ses forces.

Marguerite voulait intégrer cette école pour partir de chez elle. Depuis que son père habite avec Denise, l’air est irrespirable, surtout quand il part en tournée avec son trio de jazz – il est trompettiste – et qu’il les laisse toutes les deux. D’abord, la soi-disant belle-mère essayait de se prendre pour sa mère, lançait des réflexions odieuses du genre « Mais tu as été élevée chez les sauvages, ou quoi ? » et lui interdisait de répondre parce que c’est impoli. Ensuite, elle a eu un bébé. Et là, Marguerite a carrément disparu du paysage. Limite la bonne femme oubliait de lui préparer à manger, quand son père était absent. Mais qu’est-ce qu’il lui trouve, à cette pimbêche ? Et puis, c’est comme s’il avait complètement effacé sa première femme de leur vie. Il a jeté les photos, les objets. Un jour, il a même dit à Marguerite qu’il allait bien falloir qu’elle aussi, elle passe à autre chose, qu’elle vive sa vie. En oubliant sa mère ? Marguerite le trouve injuste et méchant. Elle a envoyé la lettre à la Cigale. Le pire, c’est qu’elle a eu l’impression que ça soulageait tout le monde qu’elle s’en aille. Elle les laissait tous les trois, avec le petit frère même pas mignon, vivre une vie sans souvenirs. Et maintenant, l’écharpe est dans les mains de cette sorcière de Claire-Marie. Et s’il y avait vraiment des sorcières, dans le manoir ? Ou des fantômes ?

Les pensées de Marguerite tournoient dans sa tête. Mais le sommeil est plus fort que tout. Elle s’endort, agitée.