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« Dans la nuit de septembre, au-dessus de la ville en guerre, flottent des cortèges de mots encore immatériels mais aussi réels que ces ondes de valse dont l'existence, en tant que valse, dépend d'un poste de radio, au troisième étage ce cette rue où un homme est à quelques pas de sa mort. Ces mots existent depuis la création du monde ; ils ont beaucoup servi : "sacrifice suprême... mourir pour la patrie... nation reconnaissante... tombé au champ d'honneur... le meilleur de nos fils... pour que vive la France, ou l'Allemagne, ou..." Ces grands mots fatigués attendent de se poser. Il leur faut pour cela deux choses : une bouche pour êtres prononcés, un nom propre auquel être accolés. Le coucou n'est pas difficile sur le choix de son nid, les grands mots, de même, ne choisissent pas leur homme, le premier venu fait l'affaire, mais il leur faut un tête sur quoi se fixer sous peine d'errer indéfiniment dans ces limbes où sont les velléités. »
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