Extraits

"Ce crime, je ne sais pas pourquoi, je le vois comme une chance. Il apportera du plaisir à beaucoup de personnes."

Les femmes du dimanche se peignent le visage de traits rouges, bleus et noirs. Ce sont des sorcières noyées d'essences. Il faut saigner de grands arbres pour les parfumer. Les talons aiguilles qu'elles ont en bas de leurs jambes transpercent la place de St-Laurent comme une effigie de chiffon. Elles jettent des sorts. Je suis la place de mon village et crains leurs malédictions. Elles harnachent leurs reins comme des têtes de chevaux. Elles installent des dentelles, des cordages et des crochets par-dessus leurs sexes pour retenir les bas - armures de soie. Elles partent à l'amour comme on part à une guerre.

Un fils comme ça chez moi, c'est le phyloxéra qui débarque ... Puceron, je n'aime pas les oeufs qui poussent en toi.

Dans le cimetière, un grand monsieur aux épaules en ailes de papillon se penche vers un trou de terre et lâche un bouquet d'iris rouges. Les fleurs sont des paupières fiévreuses qui tournoient et tombent lourdement sur un cercueil de chêne clair.

Amédée Ponte indique le corps de M.A Lucy Channel.

- Elle a eu un accident.

- Ben oui, je vois. Elle est toute bleue. A moins que ce ne soit un Schtroumpf, ce n'est pas sa couleur naturelle. Ha, ha !... Oh ! Et puis, dites donc, elle a le crâne percé d'un tunnel. Elle est défoncée comme moi. Raide défoncée, la naine... Autopsie ! La vie de cette femme est passée...

- Ben, curieusement, pas encore.

- Ah bon ? Madame ? Vous n'êtes pas morte ?

- Aaah...

- Qui a fait fleurir cette orchidée de chairs relevées sur votre crâne ?

- Le in-in !

- Quoi ? Hein ? Le... vilain ? Je ne vous demande pas un avis. Je vous demande son nom.

- Le in-in !

- Le vilain. Bon. C'est une conne.

- Non. Maintenant, c'est une morte.

- De quoi, docteur ?

- Overdose de tabouret. Regardez-la, avec son pauvre visage prognathe et déchiré? Vous ne trouvez pas qu'elle ressemble à une australopithèque ?

- Rien à foutre, baby-foot !

- ... Et puis, ce lustre en fausses pierreries, au-dessus de son lit. On dirait qu'elle est sous un ciel de diamants...

- Elle s'appelait comment ?

- Lucy. C'est une anglaise...

- Lucy in the sky with dia-amonds !... Comme la chanson ?

- Quelle chanson ?

- Lucy in the Sky with Dia-amonds !... L, S, D... Vous comprenez l'astuce ?

- … J’ai des soucis.

- Quel genre, les soucis ?

- Des traînées de chagrin d’amour dans mon cœur et un grand trou. Et vous ?

- Des traînées d’humidité dans mon appartement et un grand trou. J’ai aussi des fissures et des cloques sur les murs… Vous vous y connaissez, vous, en cloques et fissures ?

- Uniquement dans ce qui est animal. Vous habiteriez un ventre, je pourrais vous aider. Mais un appartement…

Amédée entre dans la charcuterie.

- De la cervelle d'agneau aux câpres ! Et pas comme celle d'hier ! L'agneau d'hier a souffert à l'abattage. Ses pensées avaient le goût du chagrin.

- Allons, allons, docteur, dit la charcutière. les agneaux sont cons : leur cervelle n'a aucun goût particulier.

Pâques se mêle à Thomas. Elle se fond à lui comme neige et feu. Pour l'instant tout est simple et vice....

Aujourd’hui, sur la carte météo de La Voix du Nord, il est écrit : « Rien. » Depuis deux semaines, le ciel est vide. Ciel d’attente, sans dépression ni courant. Il fait un temps où il ne se passera rien. Les jours sans météorologie sont sans fracas.

- L’amour blesse… Quelquefois, pour longtemps. Personnellement, j’ai la peine de cœur hémophile.