Extrait

— Que s'est-il passé dans ce cercle de prière ?

— Ah ! Tu vois ! Tu ne sais pas ce que c'est !

Quand il pose le coffret, ses fesses effleurent ma cuisse. J'écarte ma jambe. Subtilement, j'espère.

— Je vais te dire ce qui s'est passé. Le chien de ma grand-mère est tombé malade. C'était un de ces mini-chiens, tu sais, de ceux qu'on peut trimbaler dans un sac à main, qui mord tout le monde et vit au moins vingt-cinq ans – vingt-cinq ans à japper, grogner et mordre. Elle a demandé à Dieu de sauver ce con de chien afin qu'il puisse continuer à mordre. La moitié des vieilles dames de son groupe étaient d'accord avec elle, l'autre moitié non, j'ignore pourquoi, je veux dire un Dieu qui n'aimerait pas les clebs ne serait pas Dieu, mais de toute façon, il y a eu un grand débat sur les prières vaines, qui s'est transformé en dispute pour savoir s'il pouvait vraiment exister des prières vaines, et le tout s'est transformé en bagarre au sujet de l'Holocauste. Donc, si tu veux, en cinq minutes elles sont passées d'un crétin de chien à l'Holocauste.

— Et alors ? Elles ont prié pour le chien ?

— Non, elles ont prié pour les pauvres âmes qui avaient connu l'Holocauste. Et le lendemain, le chien est mort.