Extraits

Son lit est un asile. Elle a éteint la lampe, s’est blottie contre moi sans se déshabiller. À travers la fenêtre dont elle n’a pas tiré les volets, le ciel clair pose sur nous un halo diffus. L’ombre blanche des montagnes pâlit la nuit et découpe, au fond du tableau, un décor théâtral que je ne reconnais pas. À la maison, Agnès boucle tout dès le crépuscule. Les Grandes Rousses, de nuit, je ne les ai jamais vues couché. La tête sur mon épaule, son bras à mon cou, Ellie chuchote :

« Déjà j’ai l’habitude de toi, Roman. Comme si je couche avec toi depuis très longtemps. »

Je caresse les cheveux fins, sa joue ronde.

« Moi aussi.