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— Divorçons.
En dépit des halètements provoqués par l’exercice, il cessa de respirer.
— Je te demande pardon, dit-il d’une voix rauque. Mais je refuse d’entendre cela.
— Dissous notre union. En rendant le divorce effectif à partir d’hier, quand tu étais encore pleinement le roi.
Il secoua la tête, le cerveau encombré de toutes sortes de pensées.
— Je refuse de t’entendre dire que…
— Si tu te débarrasses de moi, tu te débarrasses aussi du motif qu’ils ont invoqué. Plus de motif, plus de destitution. Tu gardes le trône et…
— Est-ce que tu as perdu la tête ! hurla-t-il. De quoi est-ce que tu parles, putain ?
Il y eut un léger silence. Comme si elle était surprise qu’il n’adhère pas complètement à son idée géniale.
— Wrath, sérieusement. Voilà le moyen de récupérer le trône.
Lorsque le mâle dédié en lui commença à hurler à pleins poumons, il se trouva à deux doigts d’exploser, mais il avait déjà réduit en miettes une pièce entière du complexe. Les Frères le tueraient s’il détruisait également leur gymnase.
Il tenta de garder une voix égale, mais échoua lamentablement :
— Hors de question, bordel !
— Ce n’est qu’un bout de papier, cria-t-elle en retour. Qu’est-ce que ça fait ?
— Tu es ma shellane !
— Tout est une question de carottes !
Cela l’arrêta net. Secouant la tête pour s’éclaircir les idées, il dit :
— Je te demande pardon… quoi ?
Il était un peu difficile de passer brutalement de la fin de leur vie de couple à de fichus légumes racines.
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