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- J'ai tout de suite senti que ça tournerait mal, balbutia t-elle. Ces indigènes. Tous des bons à rien. Ils ne savaient même pas servir à table. Ils passaient les plats en trempant leurs doigts dans la sauce. J'en avait un : Hoaru, j'ai essayé de faire de lui un maître d'hôtel convenable. Quelle gageure ! Il servait en gilet rayé, mais la braguette ouverte... Des sauvages, tous. Incapables de porter des chaussures. Ils n'arrêtaient pas de se gratter en racontant que les vêtements leur provoquaient des démangeaisons et que s'habiller n'était pas naturel. Ils étaient toujours en train de raconter des boniments à Timmy, mon fils. A lui parler du respect de la terre, des génies des arbres et autres foutaises...
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