Extraits

- Anton Voyl savait, fit, sibyllin, Amaury.

- Il savait quoi ?

- Nul n'a jamais su...

Il a disparu. Qui a disparu ? Quoi ?

Mais, plus tard, quand nous aurons compris la loi qui guida la composition du discours, nous irons admirant qu'usant d'un corpus aussi amoindri, d'un vocabulariat aussi soumis à la scission, à l'omission, à l'imparfait, la scription ait pu s'accomplir jusqu'au bout.

Il n'y a pas plus obscur qu'un blanc.

Il y avait, pour finir, paraphant, trois traits horizontaux (dont l'un au moins paraissait plus court) qu'un gribouillis confus barrait.

Puis, à la fin, nous saisirons pourquoi tout fut bâti à partir d'un carcan si dur, d'un canon si tyrannisant. Tout naquit d'un souhait fou, d'un souhait nul : assouvir jusqu'au bout la fascination du cri vain, sortir du parcours rassurant du mot trop subit, trop confiant, trop commun, n'offrir au signifiant qu'un goulot, qu'un boyau, qu'un chas, si aminci, si fin, si aigu qu'on y voit aussitôt sa justification.

Il lui suffit alors d'y approfondir son agonisant frangin pour voir s'accomplir son forfait qui, par surcroît, profita au pays, puisqu'un mois plus tard, tout un chacun s'accordait pour nantir l'intrigant flux qui sourdait du puits d'un fort pouvoir curatif, surtout anticatarrhal, mais s'appliquant aussi à l'albugo, à l'anchilops, aux bubons, aux calculs, aux chalazions, au trismus, au pityriasis, au mal blanc, au prurigo, au mal caduc, au glossanthrax.

- Quoi ! scandalisa Aloysius, n'as-tu pas vu qu'il y avait ici un l'on sait quoi tout à fait fascinant ?

- Ma foi non, avoua Savorgnan.

- Mais voyons, Savorgnan, il n'y a pas un "a" dans tout ça !

[...]

S'affaissant, Ottavio Ottaviani murmura d'un ton mourant :

- Mais il n'y a pas non plus d'

Portons dix bons whiskys à l'avocat goujat qui fumait au zoo.

"Anton Voyl n'arrivait pas à dormir. Il alluma. Son Jaz marquait minuit vingt. Il poussa un profond soupir, s'assit dans son lit, s'appuyant sur son polochon. Il prit un roman, il l'ouvrit, il lut; mais il n'y saisissait qu'un imbroglio confus, il butait à tout instant sur un mot dont il ignorait la signification.

Il abandonna son roman sur son lit. Il alla à son lavabo; il mouilla un gant qu'il passa sur son front, sur son cou.

Son pouls battait trop fort. Il avait chaud. Il ouvrit son vasistas, scruta la nuit. Il faisait doux. Un bruit indistinct montait du faubourg. Un carillon, plus lourd qu'un glas, plus sourd qu'un tocsin, plus profond qu'un bourdon, non loin, sonna trois coups. Du canal Saint-Martin, un clapotis plaintif signalait un chaland qui passait.

Sur l'abattant du vasistas, un animal au thorax indigo, à l'aiguillon safran, ni un cafard, ni un charançon, mais plutôt un artison, s'avançait, traînant un brin d'alfa. Il s'approcha, voulant l'aplatir d'un coup vif, mais l'animal prit son vol, disparaissant dans la nuit avant qu'il ait pu l'assaillir."