Extraits

Il y a de plus en plus de faucheurs qui partagent la vision de Goddard, commenta Dame Curie. Ils sont passés à travers les mailles du filet comme des serpents et poussent comme du chiendent. Supplantant les meilleurs d’entre nous. Citra songea à Faraday, un faucheur plus que décent qui fut à coup sûr étouffé par les mauvaises herbes.

— Les tueurs sont en train de prendre le pouvoir, poursuivit Dame Curie. Et s’ils parviennent à leurs fins, nous allons vivre des jours très sombres. C’est aux faucheurs véritablement honorables qu’il incombe de leur tenir tête. J’ai hâte que tu prennes part à la bataille.

Je suis passée dans la légende. Et pourtant, il n’y a pas un jour qui s’écoule sans que je regrette qu’il en soit ainsi. (Dame Curie)

Sans la menace de la souffrance, on ne peut pas connaître la joie véritable. Au mieux, on ressent du plaisir.

Spoiler(cliquez pour révéler)Insensible. Rowan se sentait devenir insensible. Et même si c’était préférable pour sa santé mentale, c’était mauvais pour son âme. — Prends soin de ne jamais perdre ton humanité, l’avait un jour mis en garde Maître Faraday. Ou bien tu ne seras plus qu’une machine à tuer. Faraday avait employé le terme « tuer » plutôt que « glaner ». Sur le coup, Rowan n’y avait pas vraiment prêté attention. Mais à présent, il comprenait. À partir du moment où on désensibilisait l’acte, il ne s’agissait plus de glanage mais bel et bien de meurtre. L’indifférence était un purgatoire gris. Une vaste plaine où régnait l’apathie. Mais il y avait pire lieu. Les ténèbres se faisant passer pour la lumière, par exemple. Un lieu bleu royal constellé de diamants scintillant comme des étoiles.

"La culpabilité est la cousine idiote des scrupules", s’était plu à leur répéter Maître Faraday.

Les affaires du Thunderhead ne me regardent pas. Le rôle du Thunderhead est d’entretenir l’humanité. Le mien est de la façonner. Le Thunderhead est la racine et moi je suis les cisailles. J’élague les branches avec goût afin de maintenir l’arbre en pleine santé. Nous sommes tous les deux nécessaires, et pourtant exclusifs. (Goddard)

Je ne glane jamais les enfants, la rassura Dame Curie. Je n’ai jamais remarqué l’air stagnant chez un enfant, mais même si c’était le cas, je ne le ferais pas. On me l’a reproché lors des conclaves, mais aucune mesure disciplinaire n’a jamais été prise à mon égard. Maître Faraday n’avait pas partagé cette règle. Il s’en était tenu strictement aux statistiques de l’Âge de la Mortalité. Peu de préadolescents mouraient en ces temps-là, mais cela arrivait de temps à autre. Durant le peu de mois qu’avait duré leur apprentissage à ses côtés, il n’avait procédé qu’à un seul glanage de ce type. Il ne leur avait pas proposé de l’accompagner, et à table, ce soir-là, il avait fondu en sanglots et était allé se réfugier dans sa chambre. Si jamais Citra était choisie, elle suivrait le modèle de Dame Curie, quitte à ce que le Comité de Sélection lui tape ensuite sur les doigts.

Dans le commerce de la mort, nous autres faucheurs n’avons aucun compétiteur. Exception faite, évidemment, du feu. Le feu tue aussi vite et radicalement que la lame d’un faucheur. C’est à la fois effrayant et soulageant de savoir qu’il reste une chose sur laquelle le Thunderhead n’a aucun contrôle. Face au ravage des flammes, les centres de résurrection sont impuissants. Une fois que l’oie est cuite, elle est cuite de manière permanente et irréversible. La mort par le feu est la seule mort naturelle qu’il nous reste. Cependant, elle est très rare. Le Thunderhead contrôle la chaleur sur chaque centimètre carré de la planète, et l’on étouffe généralement les feux avant même qu’ils émettent de la fumée.

La différence entre toi et la plupart des gens, Citra, c’est que les autres auraient tourné la page après que cette fille a été réanimée. Ils auraient tout simplement oublié la mésaventure. Maître Faraday a discerné quelque chose de spécial chez toi quand il t’a choisie – peut-être le poids de ta conscience… C’est ce même poids qui m’a fait sentir que tu mentais au conclave.

Quand tu seras faucheuse, dit-elle à Citra, je suis sûre que tu ne feras pas les choses à ma manière. Ni à celle de Maître Faraday. Tu trouveras ta propre voie. Ça ne t’apportera ni rédemption, ni paix intérieure, mais ça te permettra de ne pas te haïr.