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Colin se désaltérait de plus belle lorsqu'il entendit un bruit d'éclaboussure sur sa gauche, non loin de lui. Il se figea en réalisant qu'il ne s'était pas muni de son épée - il n'avait même pas un poignard sur lui.

Lentement, il leva la tête. S'il s'agissait de ces "maudits Anglais", ainsi que Sinclair les appelait, il pourrait peut-être se glisser dans les buissons et disparaître.

Mais il ne s'agissait pas des Anglais - c'était Sinclair lui-même procédait à ses ablutions, le dos tourné vers lui. Ce garçon avait décidément besoin de faire du muscle, songea-t-il en observant ses maigres épaules et les os qui pointaient sous la chair. Naturellement, le régime de la prison n'aidait pas à garder la forme, l’occupant anglais étant connu pour mal nourrir ses prisonniers.

En voyant Sinclair lever les bras, Colin fronça les sourcils, intrigué. Qu'est-ce qui clochait chez ce gamin, fluet au point d'être maigre ?

Lorsqu'il se retourna d'un coup, lui donnant sans le savoir la réponse qu'il attendait, Colin en tomba sur les fesses, les yeux écarquillés, la bouche arrondie sur un cri silencieux. Sinclair ne l'avait pas vu et ignorait tout de sa présence à quelques pas de lui... ou plutôt d'elle, car ce drôle de garçon n'en était pas un, du simple fait que c'était une fille !

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