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« Mon prénom, c’est tout ce qu’il à été capable de répéter. Plusieurs fois. Pas par goût, sans doute par manque d’inspiration et pour avoir le dernier mot. Les vedettes pareilles aiment avoir la main.

-Annabelle… »

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Ne pas souffrir. Plus jamais.

Parce que pour la souffrance et la tristesse, trois étages plus haut, chez nous, c'était le seul parfum qui imprégnait tout. Mieux que celui des bâtons d'encens, des feuilles de papier d'Arménie et surtout des cigarettes blondes que maman faisait brûler à longueur de temps.

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Du vide, du rien. Du néant.

Je néant vide rien...

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Tu ne mens pas vraiment, mais parfois tu triches un peu, et avec moi aussi. Tu fais du tri sélectif là où il n'y en a pas besoin. Entre nous, parfois je trouve que la couche d'ozone est trop épaisse. Ça me vexe, tu sais, a-t-elle grimacé.

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Ne pas supprimer tout de suite ses coordonnées sur son portable. Ne serait-ce que pour ne pas décrocher quand elle constatera que c'est lui qui tente de la joindre. S'il tente un jour de la joindre.

Oui mais après ?

Mourir de tristesse ?

C'est faux, personne ne meurt de tristesse. On meurt sous les bombes et les balles, dans un accident, de vieillesse, d'un cancer, mais pas d'amour.

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Tout se mélange. Le rêve et la réalité. Ce mur blanc et celui d'un cimetière. Le râle de son ventre et le coassement d'un crapaud.

Il pense "perforation thoracique" ou "hémorragie interne", mais à quoi sert de savoir diagnostiquer de quoi on va mourir quand on ne sait pas pourquoi ?

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Fabien a besoin d'ennemis pour exister, peut-être plus encore que d'amis. Les amis, c'est facile, il les attire comme avec un fluide magique. Un fluide et du fric, et des parents dont la notoriété transpire jusqu'à lui. Fabien aime sa haine et sa rage, il les soigne mieux que ses propres potes.

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