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"Ne m'appelle plus", avait-elle dit d'un ton sec. C'était sans appel.
Satanées bonnes femmes. Fina et Guadalupe. Les mêmes phrases.
De guerre lasse, il avait demandé qu'on lui monte encore une bouteille de tequila. Quand le liquide translucide et gras avait fini par avoir raison de sa mauvaise humeur, la bouteille était aux trois quarts vide et il était plus de deux heures du matin. Son dernier paquet de Fortuna gisait, vide et froissé, au pied du lit.
Le bon vieux coup du marteau avec lequel on se frappe le crâne marchait toujours : quand on s'arrête, ça fait un bien fou.
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