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Une vague de chaleur la submergea lorsque leurs regards se croisèrent. Il avait les yeux perçants, comme une pointe de métal fraîchement aiguisée.
Il aurait dû détourner la tête.
A la place, sans ciller, son regard s'aventura de ses yeux - noirs comme ceux de sa mère - à sa cicatrice, qui descendait le long de son visage et de son cou pour disparaître dans l'encolure de sa chemise.
Les gens ne pouvaient s'empêcher de regarder. Elle avait l'habitude. Les enfants la montraient du doigt, la fixaient, mais la plupart des gens se détournaient bien vite, effrayés, dès qu'ils se posaient sur sa cicatrice.
Cet esclave, en revanche, prit son son temps pour l'examiner. Curieux, attentif, comme si Asha était une tapisserie dont il ne voulait manquer aucun détail.
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