La Mémoire de l'Âme

C’était la première fois que je parlais et cela n'était définitivement pas moi. Je m'étais exprimé avec une voix masculine et qui plus est dans une autre langue que la mienne. Malgré la sensation que ce langage me paraissait étrange à mes oreilles, j'en saisis néanmoins le sens.

— Freund, dit-il d'une voix douce, en mettant la paume de sa main libre en avant dans un geste conciliant.

Je ne bougeais pas, les souffrances lancinantes de mes blessures continuaient à pulser au rythme des battements de mon cœur. L’ennemi releva subitement son regard et braqua de nouveau son fusil, non sur moi, mais sur une cible se trouvant derrière moi. Il n’eut malheureusement pas le temps d'éviter une balle qui l'atteint à l'épaule. L’homme s'effondra.

Allongé là, il tourna son visage et fixa son regard sur le mien, un filet de sang s'écoulant de sa bouche. Celui qui avait tiré s'approcha de lui et le braqua de sa carabine en lui crachant dessus avant de l'achever. Je sentis mon corps se détendre. Les odeurs et les bruits de la guerre n'avaient pas cessés pour autant. Je me sentis malgré tout soulagée par la venue d'une personne qui visiblement était de mon camp. Même si je ne comprenais pas pourquoi l'un de nos adversaires ne m'avait pas tuée.

— Ça va camarade ? me demanda le nouveau venu qui surplombait le corps sans vie de l'ennemi.

Je levai mon visage vers lui et son expression changea. Ses traits, un instant plus tôt détendus et satisfaits, se déformèrent sous un masque de haine que je n'avais jamais vu. J'aperçus lentement le canon du fusil se retourner et se diriger vers une autre cible : moi.